Книга Ключ от чужой жизни, страница 51 – Люсия Веденская

Иногда, даже в нашем слишком рациональном мире, случается невозможное.

Я спустилась и поставила ноутбук на стол, почти с треском — руки дрожали. Открыла крышку, включила. Экран засветился, уже знакомо, будто ничего странного не происходило.

— Смотри, — прошептала я, хотя голос дрожал от волнения. — Сейчас... я покажу тебе.

Максим молча кивнул, опершись локтями о край стола.

Я вошла в браузер, вбила адрес — та самая соцсеть, где у меня было все: старые фото, студенческие альбомы, записи о курсах, друзья. Все, что подтверждало: я была кем-то.

Но в профиль зайти не удалось, а на своей страничке, которую я нашла через поиск, значился статус «Светлая память». В другой социальной сети появилась другая надпись — «Профиль умершего человека», авторизоваться тоже не удалось.

Я застыла. Щелкнула на кнопку. Обновила страницу. То же самое.

Максим откинулся на спинку стула. Лицо его было совершенно непроницаемым, но я уже чувствовала, что выгляжу максимально неубедительно.

— Есть еще, — быстро сказала я, хотя дыхание у меня перехватило. — Почта. Моя почта.

Открыла вкладку. Ввела логин. Пароль.

На экране всплыло:

«Подтвердите вход по номеру, привязанному к аккаунту». Вот только доступа к тому номеру у меня уже не было…

— Я не могу... — я сжала руки в кулаки, —...у меня нет доступа к телефону. Этот номер был у меня. До... До...

Максим молчал, он явно пытался сохранить нейтралитет, но глаза выдавали — он переживал и все больше волновался за меня.

— Можно позвонить! — несмело, но слишком поспешно предложила я, хватаясь за телефон и набирая знакомый номер. — Откуда иначе мне знать номер?

Включила громкую связь и почти сразу услышала «Абонент вне зоны действия…» Не став дослушивать, я отключилась.

Я откинулась на спинку стула и захлопнула крышку ноутбука, чувствуя себя привидением. Даже не девочкой в чужом теле, а кем-то, кого мир уже вычеркнул из всех баз данных.

— Ты мне не веришь? — без особой надежды спросила я. — Но я знала пароли. Все. Я могла бы зайти. Я знала...

Максим наклонился ближе, обхватил мои ладони своими руками.

— Послушай... — начал он спокойно. — Я не говорю, что тебе не верю. Или что ты... не ты. Я просто... я не знаю, как тебе помочь, если ты не хочешь помочь себе. Я все еще рядом. Я все еще здесь. Но я хочу, чтобы ты сходила к врачу. Проверилась. Сделала МРТ или что еще там скажут. Поговорила с кем-то, кто сможет сказать: с тобой все в порядке.

В каждом слове чувствовалась внутренняя паника, спрятанная под слоем заботы. Он пытался говорить со мной, как с человеком на грани кризиса, хотя это и было лишним. Но все же — как можно было его винить за такое?

Я кивнула, сдаваясь под его натиском. В необходимость этих обследований я не верила, но бороться дальше не могла, не тогда, когда все, что я могла предъявить, только что рассыпалось прямо в моих руках.

— Хорошо, — выдохнула я. — Пусть будет врач.

А сама думала: а если они действительно скажут, что я здорова? Что тогда?

Я поднялась из-за стола и попросила Максима побыть с Варей. Он кивнул, не спрашивая, почему. В его взгляде не было ни упрека, ни раздражения, только усталость, которая читалась теперь еще отчетливее, чем раньше. Казалось, что за очень короткое время нашего знакомства, с того момента, как я проснулась после комы, он постарел на несколько лет, хотя прошла всего пара месяцев.