Книга Мастер Алгоритмов. ver. 0.2, страница 121 – Александр Вольт, Виктор Петровский

Люди князя подоспели.

Все будет хорошо.

Мир окончательно погас.

Хотелось пить. Просто до невозможности, как с самого жестокого похмелья. Подташнивало, в голове туман. Неужели преисполнился-таки духом старого Волконского, решил возобновить традицию?

А, нет. О причинах моего положения резко напомнила боль в боку и бедре. Притупленная, правда, но все равно значительная.

Я с усилием разлепил веки, уставившись в размытый белый потолок. Неплохое начало.

Попытался осмотреться, но даже на движение головы проклятый бок отзывался болью. Да что ж за мать твою… Казалось бы, каким хреном движение головы относится к дырке на животе, а вот нет. Еще как относилось.

Соображалка тоже особо не слушалась. Даже на то, чтобы окончательно понять, где я и что я, понадобилось время. Не знаю, чем в этом мире накачивали подранков вроде меня, но точно чем-то забористым.

Но если бы не оно — было бы мне куда больнее, я полагаю, так что жалоб писать не собирался.

Больница, палата. Похоже, одиночная. Похоже, не простая всякая, а вполне себе пристойная. Князь похлопотал? Или у них тут любого смертного настолько хорошо обслуживали? Первое мне было бы неприятно. Могли б и в простую палату кинуть, с меня бы корона не слетела.

Клонило в сон, хотя дрых я, похоже, и так очень долго. Вспоминая, как меня покоцал долбанный Игнат… Повезло, что вообще проснулся.

Я закрыл глаза обратно. Что на веки смотреть, что на потолок — все одно, а по сторонам головой мотать не хотелось, слишком уж больно.

Игнат. Я ведь его прикончил. Ни про одного другого кретина не было уверенности, каждый мог выжить. А этот? Точно нет.

Говорят, убийство меняет. Оседает в душе, спать не дает по ночам. А я особых изменений не ощущал, признаюсь честно. Может, такой я хреновый человек в глубине своей души, а может, оно еще догонит. Но сейчас ни сожалений, ни жалости не испытывал. Игнат был убийца и выродок, мир без него стал немного чище, и он знал на что шел, а если не знал — то сам себе злобный Буратино. Боевая ситуация, либо он, либо я. Конец истории.

Тело снова собиралось отрубиться, и я этому не противился. Все равно делать было нечего, состояние — такое себе, так почему бы и не поспать. Заслужил же.

Неизвестное время спустя я проснулся снова. Потом проснулся опять, потом еще раз. Такое вот разнообразие активностей продолжалось еще несколько дней.

Жить становилось лучше, жить становилось веселее. В голове прояснялось, а болело меньше. Быстрее, чем я ожидал — видимо, магическая медицина позволяла ускорить процесс. Хорошо. Овощевание в больнице в списке моих любимых занятий далеко не на первых местах.

Я осмотрелся — это занятие теперь было терпимым. На тумбочке возле кровати обнаружил следы присутствия моих ребят. Значит, посетителей уже пускали, но я их визиты бесцеремонно проспал.

Пакет с несколькими апельсинами, неумирающая классика. К нему была скотчем приклеена записка. По почерку предельно ясно, от кого. Ровные, больше печатные буквы инженера. «Дмитрий Сергеевич, поправляйтесь! Без вас в лаборатории скучно!» Рядом с апельсинами — пачка чая в пакетиках и коробка печенья. От того же отправителя, надо думать.

Кроме них — термос. Я догадывался, что там и от кого. К ручке термоса была привязана ленточкой еще одна записка: «Чтобы вы быстрее набирались сил. С уважением и наилучшими пожеланиями, Мария Ивановна». Отлично, я скучал по ее кофейку.