Книга Я тебя (не) забуду, страница 70 – Татьяна Никандрова

— Ничего страшного… Тебе ведь на работу нужно? — спохватываюсь.

— Да. Но, если хочешь, я могу отменить.

— Нет-нет, — спешу отказаться. — Мне все равно пора домой…

Мы замолкаем, не переставая ощупывать друг друга глазами. В свете дня Кирилл кажется немного другим — более взрослым и собранным. Но при этом все таким же сексуальным и красивым…

— Пойдем, — он берет меня за руку и утягивает за собой на кухню. — Наверняка ты проголодалась.

Действительно. После его слов я вдруг осознаю, что дико хочу есть. Это в общем-то неудивительно: за плечами целая ночь физических и эмоциональных нагрузок. Организму нужно восстановить энергию.

Кухня у Кирилла небольшая, но стильная и эргономичная. У окна расположилось тканевое кресло, от стены к стене тянется темно-серый матовый гарнитур, а на массивном деревянном столе стынут свежеприготовленные бутерброды с колбасой и сыром.

— Ты готовишь? — любопытствую я.

— Иногда, — усмехается.

А затем мягко подталкивает меня к стулу. Дескать, садись.

Опускаюсь на мягкую обивку и подпираю рукой щеку. Кирилл тем временем возится у плиты. Судя по запаху, он еще и яйца пожарил.

— Тебе помочь? — подаю голос.

Мне неловко сидеть без дела, пока хозяин квартиры меня обхаживает. Я и так злоупотребила его гостеприимством…

— Не надо, — отсекает, не оборачиваясь. — Ты в гостях.

Ну да. В гостях. Сама себя пригласила. Сама приехала. Прямо-таки идеальная гостья. В кавычках, разумеется.

Кирилл ставит передо мной тарелку, и я не без удивления вылупляюсь на румяный ароматный омлет, щедро посыпанный специями и зеленью.

— Что-то не так? — парень замечает мой ошалелый взгляд.

— Нет, просто… — поерзав на стуле, прочищаю горло. — Просто прежде мужчины для меня никогда не готовили…

— Думаю, это связано с тем, что прежде ты ни с кем не спала, — насмешливо подмечает он, садясь напротив.

Усмехаюсь.

Да, пожалуй, он прав. Дело в этом.

— И что? Часто ты балуешь своих ночных гостей завтраками? — любопытствую я, вооружаясь вилкой.

— Я бы так не сказал.

— А как бы ты сказал? — не унимаюсь.

— Моя личная жизнь куда скучнее, чем ты себе представляешь. Я работаю по пятнадцать-шестнадцать часов в сутки. И ночные гости бывают у меня крайне редко.

Я слегка щурюсь, не до конца поверив его словам. Все же навыки, которые Кирилл продемонстрировал в постели, красноречиво говорят о том, что опыт у него есть. И явно немалый.

— А ты, оказывается, тоже скрытный, — подтруниваю.

— Я не скрытный, — улыбается. — Просто не вижу смысла обсуждать бывших. Если бы среди них были те, кто волновал меня больше, чем ты, тебя бы тут не было. Но ты здесь. И это о многом говорит.

Я многозначительно хмыкаю, но все же решаю принять его доводы. Ведь звучат они и впрямь убедительно. А еще омлет, который он приготовил, по-настоящему вкусный. И бутерброды тоже ничего.

— Наелась? — интересуется Кирилл, когда я опустошаю тарелку.

— Да, спасибо, — киваю. — Ты мастер своего дела.

Он адресует мне насмешливый взгляд и, подхватив посуду, направляется к раковине. Но я его опережаю:

— Помою сама. Ты ведь готовил.

Кирилл не порывается спорить. Молча сгружает тарелки в раковину и вручает мне губку. Мол, давай, приступай.

Выдавливаю на губку немного моющего средства и украдкой кошусь на хозяина квартиры, который со сдержанным интересом наблюдает за моими манипуляциями. Он по-прежнему наполовину обнажен. Только полотенце, обвитое вокруг бедер, скрывает главное.