Книга Ошибка или судьба?, страница 14 – Яра Славцева

Высокий?

Да.

Тёмный?

Да.

Голос низкий?

Да.

И я, дура, даже на секунду подумала: а вдруг он?

Пока не поймала знакомый запах его одеколона.

Нет.

Снова нет.

Уже начинало казаться, что мужчина той ночи — плод моего коллективного унижения, а не живой человек из плоти и наглости.

Но самое неприятное случилось позже.

Волков, видимо, решив продолжить своё обаяние, задержался в приёмной дольше необходимого и заговорил со мной откровенно флиртуя.

— У вас красивые серьги, Полина.

— Спасибо.

— И очень уставшие глаза.

— Это от общения с юристами.

Он рассмеялся.

И именно в этот момент дверь кабинета Воронцова открылась.

Я уже научилась чувствовать такие вещи до поворота головы.

— Волков, документы у вас готовы? — спросил Андрей Сергеевич ровно.

— Почти. Не хотел мешать, просто болтали.

— Полина Олеговна на работе. Болтают обычно в курилке.

Волков чуть прищурился.

— А у вас здесь строго.

— У меня здесь эффективно.

— И ревниво, — слишком тихо пробормотал юрист, думая, видимо, что никто не услышит.

Услышали все.

Я.

Он.

Даже воздух.

Волков быстро ретировался, а я осталась сидеть с гулом в ушах.

Воронцов закрыл дверь кабинета не сразу.

Сначала посмотрел на меня.

— Ко мне, — произнёс он.

Я вошла уже почти без страха.

Страшнее самой себя всё равно ничего не было.

— Вы наслаждаетесь этим? — спросила я, едва дверь закрылась.

— Чем?

— Тем, что пугаете всех мужчин, которые со мной заговаривают.

Он медленно снял часы и положил их на стол.

У меня почему-то дёрнулось сердце.

— Если бы я хотел их пугать, — сказал он тихо, — последствия были бы заметнее.

— А это что тогда?

— Раздражение.

— На что?

Он посмотрел прямо в глаза.

— На вас.

— Очень мило.

— Вы спрашиваете, почему я раздражён, а потом делаете вид, что не понимаете.

Я сложила руки на груди.

— Тогда объясните.

Пауза.

Потом его низкое, тяжёлое:

— Потому что вы смотрите на них так, будто ищете что-то.

Кровь отлила от лица.

Он заметил?

Что именно заметил?

— Что вы имеете в виду?

— Я имею в виду, Полина, что последние две недели вы слишком внимательно присматриваетесь к каждому мужчине выше ста восьмидесяти.

Я похолодела.

Чёрт.

Он не просто наблюдателен.

Он опасно наблюдателен.

— Это смешно, — выдавила я.

— Неправда.

— Вы выдумываете.

— Нет. Я вижу.

Мы замолчали.

Я пыталась лихорадочно понять, сколько он успел сложить в голове.

Он — читал моё лицо так, будто оно было не лицом, а отчётом с пометками.

— Вы кого-то ищете? — спросил он наконец.

И это был тот самый момент, когда одна правда могла всё разрушить, а одна ложь — отсрочить катастрофу.

Я выбрала ложь.

— Нет.

Он смотрел ещё секунду.

Потом кивнул.

— Хорошо.

Но по его тону было ясно:

не хорошо.

Совсем не хорошо.

Чем сильнее я пыталась держаться от Воронцова на расстоянии, тем абсурднее становилась жизнь.

Он будто нарочно сокращал между нами воздух.

Поздние совещания.

Работа в кабинете вдвоём.

Совместные выезды на встречи.

Его сообщения по вечерам.

Мои ответы ночью.

Постепенно это перестало быть просто работой.

Это стало чем-то, что жило отдельно от рабочего времени.

А ещё я всё чаще ловила себя на том, что жду его взгляда.

Это было уже совсем плохо.

Во вторник вечером мы застряли в офисе вдвоём почти до десяти.

Все ушли.

Даже охрана на этаже перемещалась где-то далеко.