Книга Он мой Октябрь, страница 24 – Евгения Ник

В голове что-то рвётся. Последняя ниточка, которая меня держала.

— Что?! — выдаю со смешком, но он получается горьким, истеричным. — Просто был благодарен? И каждого ты так благодаришь? Что-то я не заметила, чтобы сегодня ты от избытка чувств бросился на нашего юриста Анну Павловну. А ведь она такой договор составила! Да и на Оксану Алексеевну не засматривался.

— Не устраивай сцен, — тихо проговаривает он. — Не будь маленькой девочкой. Взрослые люди иногда совершают ошибки и просто забывают о них.

Эти слова окончательно меня добивают. А главное, сжигают остатки надежды и стыда. И как такой непробиваемый человек вообще мог мне понравиться?!

— Зашибись. А знаешь что? Тогда и я тебе очень благодарна, Олег Сергеевич, за то, что открыл мне глаза на то, кем ты являешься. Сказать кем? Му-да-ком.

Сокращаю ещё расстояние. Он не успевает среагировать. Я хватаю его за футболку на груди, с силой притягиваю к себе и впиваюсь губами в его. Грубо. Глубоко. Больно. Да, делаю это со всей злостью и женской обидой, что копились все эти дни.

Не знаю, сколько это длится. Меньше минуты, но этого хватает, чтобы мне стало хоть капельку легче. Отрываюсь. Смотрю на него. А в серых глазах — буря.

— Благодарю, — роняю с улыбкой и разворачиваюсь, чтобы уйти, пока не расплакалась. А ведь я могу.

Не успеваю сделать и двух шагов. Его рука железной хваткой обхватывает моё запястье, резко разворачивает к себе лицом.

— Какого лешего ты творишь?! — рычит он.

И обрушивает на меня свой поцелуй в ответ. Как и я… без нежности. Скорее, как многотонный состав. В нём столько злости и дикого, неконтролируемого желания, что у меня перехватывает дыхание. Пытаюсь оторваться, чтобы сделать глоток воздуха, но он не даёт.

В какой-то момент Олег подхватывает меня на руки, и я тут же вцепляюсь ногтями ему в плечи. Несколько шагов и я падаю на кровать, он нависает надо мной на вытянутых руках. А в его глазах нет ничего знакомого — это не мой босс и не тот Олег, что поцеловал меня у подъезда. Сейчас передо мной тот, с кем я ещё не знакома, но он определённо лучшая версия Осипова. Горячий, всепоглощающий пожар.

Мы не раздеваемся — мы практически рвём друг на друге одежду. Всё происходит быстро, жёстко, молча. Боже, я ошибалась. Как же я ошибалась. Это не Эверест. Олег — спящий Вулкан, который только сейчас проснулся.

Когда из одежды на мне остаются только трусики — он цепляет резинку, замирает буквально на секунду, бросив на меня взгляд, а затем стягивает их вниз. Выпрямляется, сидя между моих ног на коленях. Смотрит. Наверное, при других обстоятельствах я сгорела бы от стыда, но почему-то именно сейчас этого чувства нет. Наоборот, мне нравится этот взгляд. Скольжу рукой вниз, касаясь своих складочек, развожу их, демонстрируя ему своё желание. Его кадык медленно поднимается вверх и чуть быстрее опускается. Он переводит внимание на мои глаза, издаёт недовольный рык и стягивает с себя боксеры.

— Раздвинь ножки шире, — хрипит он.

Молча выполняю его… Нет, не приказ. Просьбу.

Он тут же с шумом тянет воздух и выдыхает, придвигается ближе. Проводит ладонью по стволу. Вверх. Вниз. А я, как и он, словно под гипнозом от каждого его движения. Как же нас выносит друг от друга.

— Олежка-врунишка, — сипло усмехаюсь.