Книга Тринадцатый. Мой любимый номер, страница 95 – Верона Виера

— Всё, отвали, ты мне надоел.

Сбрасываю, не дожидаясь ответа. Сам знаю, что это временный вариант. Не говорить же ему, что мечтаю открыть ресторан для тех, у кого проблемы с весом, стать шеф-поваром. Заработаю и стану, но слушать его шуточки в эту сторону не намерен. Да и нотации от гуру-Иванова – такой себе духовный путь.

* * *

Семь вечера – пора выдвигаться. Хочу приехать немного раньше, оценить обстановку. На карте смотрел территорию: ангар недалеко от реки, течение там бешеное и часто летом находят утопленников. Только идиоты рискнут купаться в этом месте. Помню по репортажам, там есть огромные насыпи песка и щебня. В общем, тело есть где спрятать, если очень постараться, но и есть куда отступать.

Кидаю в рюкзак медикаменты, воду, капу и эластичный бинт для рук, перцовый баллончик, если Ржавый вдруг встретит меня не один. Вряд ли бой будет честным, по правилам, со всей амуницией, и вдруг всё это мне пригодится.

Мысленно настраиваясь на победу, я концентрируюсь на невидимой точке внутри себя, и на автомате надеваю любимую футболку, удобное трико, носки. Такси поймаю на остановке. Знаю парочку мужиков, которые по вечерам бомбят, не желая делить заработок с таксомоторными компаниями. Раз стоят, значит, есть кого возить и меня подбросят.

Проверяю телефон: Женя в сети, но сообщений и пропущенных вызовов нет. Наверное, она общается с Ивановым. Может, это и к лучшему. Тушу возгорание ревности желанием встретить её утром с цветами у двери. А там как пойдет.

Кроссы, куртка и рюкзак на плечо. Открываю дверь и, выключив свет, выхожу в тусклый общий коридор. Голоса, смех, запахи еды, – соседская жизнь кипит. Жадно втягиваю ноздрями ароматы борща и жареной картошки. Даю себе зарок, что когда вернусь, то нажарю огромную сковороду с луком и без угрызения совести съем. Может, даже на пару с Женькой. Да чего там… даже Иванова позову. Отпразднуем. Главное, вернуться.

Закрыв дверь на ключ, спешу к выходу и сбегаю по ступенькам на цокольный, но на последних меня окликает Женькин голос.

Чёрт!

Оборачиваюсь.

Она стоит на лестничной площадке и смотрит на меня сверху, а потом медленно спускается, смешными тапками касаясь ступенек. Женя словно из мультика – нереальная, даже в этом кигуруми то ли енота, то ли барсука. Улыбаюсь, веря, что барсука. Только чем ближе она ко мне оказывается, тем очевидно, что мульт был совсем не смешной. Красная полоска на её левой щеке и мелкие царапины на правой заставляют поёжиться. Нарастающий гнев и ярость я сжимаю в кулаках, которые, будь уверен Ржавый, достанутся тебе!

Женя опускает на них взгляд и её едва уловимая улыбка исчезает. Я же, наоборот, изображая беззаботность, широко улыбаюсь, будто впервые увидел солнце.

— Весёлый костюмчик. Ты далеко?

— Вообще я шла к тебе. А ты куда-то собрался? – она спрашивает осторожно, всматриваясь в мои глаза.

— Я? – как идиот переспрашиваю. – Да так.. хотел прогуляться. Что-то типа пробежки.

По взгляду вижу, что она мне не верит.

— А в рюкзаке что? С ним разве бегать удобно?

— Да.. пфф… – придумываю, что ещё, но её глаза неожиданно становятся влажными и просящими – ласкающими сердце. Такими, что тайфун в моей груди внезапно становится штилем.

— Не ходи, Макс…

Она шепчет тихо, будто заклинание.