Книга Мой развод. История болезни, страница 93 – Лера Корсика

Я сидела в своем кабинете, разбирала документы, когда секретарь постучала в дверь:

— Полина Андреевна, там к вам пришли. Говорят, ваша сестра.

У меня внутри все сжалось. Я отложила бумаги, выдохнула.

— Пусть заходит.

Алена вошла. Она выглядела хорошо — лучше, чем в последний раз, когда я ее видела. Отдохнувшая, ухоженная, в дорогом пальто и с аккуратной укладкой. Улыбалась — но улыбка была натянутой, дежурной. Как у человека, который выполняет неприятную обязанность.

— Полина, — сказала она, садясь на стул без приглашения. — Я ненадолго. Приехала за вещами. Захотела увидеться. И… я хотела сказать тебе кое-что.

Я ждала. Алена вздохнула, отвела взгляд, потом снова посмотрела на меня.

— Прости меня, — сказала она, и в голосе ее не было искренности. Скорее, усталость. Скорее, желание закрыть тему. — Я знаю, что я сделала. Я знаю, что это было неправильно. Но я уезжаю теперь уже навсегда. Я выхожу замуж. За обеспеченного мужчину. Мы переезжаем в другую страну. Я буду счастлива.

Она смотрела на меня, ожидая реакции. Какой? Зависти? Одобрения? Моей боли?

Но я молчала. Смотрела на нее — на эту чужую женщину, которая когда-то была моей сестрой. И не чувствовала ничего. Ни злости, ни боли, ни жалости. Только пустоту.

— Желаю тебе удачи, — сказала я ровно. — Я надеюсь, что у тебя действительно всё будет хорошо.

Алена моргнула, будто ожидала чего-то другого. Может быть, крика. Может быть, скандала. Может быть, слез.

— Ты серьезно? — спросила она.

— Да, — я кивнула. — Я серьезно. Я не держу на тебя зла. Я просто больше не хочу иметь с тобой ничего общего. Мы чужие люди. И это нормально.

Алена смотрела на меня — долго, внимательно. В ее глазах мелькнуло что-то — может быть, сожаление. Может быть, облегчение. Или досада.

— Хорошо, — сказала она, поднимаясь. — Тогда… прощай.

— Прощай, — ответила я.

Она вышла, тихо закрыв за собой дверь. Я осталась одна в кабинете. Смотрела на закрытую дверь и чувствовала, как тяжелый камень, который я носила в груди все эти месяцы, наконец падает. Я закрыла эту страницу. Навсегда.

А через неделю мне позвонил Дима.

— Полина, — сказал он, и голос его был глухим, сдавленным, как у человека, который давно не разговаривал с живыми людьми. — Можем мы увидеться?

— Зачем? — спросила я.

— Я просто хочу… — он запнулся. — Хочу поговорить.

— Дима, — я вздохнула. — Нам не о чем говорить. Ты можешь видеть Варю по выходным. Я не нарушаю этого обещания. Но видеть тебя лично я не хочу. Прости.

Он молчал долго. Так долго, что я подумала — он сбросил звонок.

— Я понимаю, — сказал он наконец. — Просто… я думал, может быть, ты дашь мне еще один шанс. Я один, Полина. Ты одна. Карьера моя рухнула, пациенты ушли, репутация уничтожена. Я потерял всё. Только Варя осталась. И то — по выходным. И ты. Ты одна меня всегда понимала.

Я слушала его голос — уставший, больной, безнадежный. И в душе не было ни жалости, ни злости. Только спокойствие.

— Ты сам это выбрал, Дима, — сказала я. — Я тебя не бросала. Ты ушел сам. Много лет ты делал выбор каждый день. И каждый день выбирал не меня. Теперь живи с этим.

Я положила трубку. Выдохнула.

В окно светило солнце. За дверью слышались голоса коллег, шум больницы, звонки. Моя жизнь продолжалась. Без него. Без нее. Без их лжи и боли.