Онлайн книга «Измена. Ты узнала правду»
|
Поздно ночью я выхожу на балкон и смотрю на город. Тот же парк, то же озеро, что год назад. Только теперь я стою не одна. Из комнаты слышно ровное дыхание мужа, из детской — сонное бормотание дочки, а на кухне мурлычет кот. Мой дом. Моя жизнь. Моя годовщина. Я улыбаюсь и возвращаюсь в постель. Под одеялом тепло и безопасно. Завтра будет новый день. И послезавтра. И через год. И через десять лет. И я знаю, кто будет рядом. Эпилог Эпилог Эпилог Прошло пять лет. Я стою на кухне и режу яблоки для пирога. Руки помнят это движение с детства: разрезать пополам, вынуть сердцевину, нарезать тонкими дольками — ровными, полупрозрачными на свет. За окном — конец сентября, золотая осень, тот самый сезон, когда воздух пахнет прелыми листьями и антоновкой. Мои любимые запахи. Запахи дома. В гостиной Даша — теперь уже четырнадцатилетняя, высокая, угловатая, красивая — сидит над учебниками. Девятый класс, экзамены на носу, и она зубрит физику с тем же упрямым лицом, с каким её отец когда-то чертил свои мосты. На подоконнике мурчит Барсик — постаревший, обленившийся, но по-прежнему обожающий солнечные пятна. Скрипит входная дверь, и в коридоре слышен знакомый голос: — Я дома! Дмитрий возвращается с работы. Он по-прежнему строит мосты, только теперь руководит целым проектным бюро, и мосты эти уже не только в нашем городе, а по всей стране. Иногда он улетает в командировки и каждый раз привозит Даше дурацкие магнитики на холодильник — у нас их уже коллекция из двадцати трёх штук. Я храню их все, потому что они — доказательство: папа помнит, папа думает о нас, папа возвращается. Он заходит на кухню, целует меня в висок и смотрит на пирог: — Яблочный? Мой любимый. — Знаю. Поэтому и пеку. Он моет руки и садится за стол. Я смотрю на него и думаю: пять лет прошло, а я всё ещё не могу привыкнуть к тому, как он на меня смотрит. С теплом, с благодарностью, с любовью, которая никуда не делась, не выцвела, не потускнела. — Как прошёл день? — спрашиваю я. — Сдали мост через Волгу. На полгода раньше срока. Я откладываю нож и подхожу к нему. Обнимаю со спины, кладу голову на плечо. Он пахнет осенним ветром и металлом — вечный запах человека, который работает руками. Я люблю этот запах больше любых дорогих парфюмов. — Горжусь тобой, — говорю я. — Это просто работа. — Это не просто работа. Ты строишь мосты, Дима. Настоящие. А я — только продаю услуги. — Ты продаёшь услуги так, что компания третий год подряд бьёт рекорды. И ты вырастила Дашу. И ни разу не пожаловалась. — Мне не на что жаловаться. Это правда. За пять лет в нашем доме случилось много всего — хорошего и разного. Мы пережили ремонт на даче, который чуть не рассорил нас в пух и прах (спаслись тем, что просто наняли бригаду). Пережили болезнь Барсика — оказалось, мочекаменная, но сейчас всё в порядке, ветеринар хвалит. Пережили Дашин переходный возраст — со слезами, хлопаньем дверьми и фразами «вы меня не понимаете». Пережили всё и остались вместе. Даша заходит на кухню с учебником в руках. В свои четырнадцать она уже почти догнала меня ростом. Серые отцовские глаза, веснушки на носу, длинные волосы, которые она теперь красит в рыжий — «мам, ну это модно!». Я вспоминаю ту робкую девятилетнюю девочку, которая прижимала к себе плюшевого кота и боялась уснуть без форточки. Теперь она спорит до хрипоты и отстаивает своё право красить волосы. И я рада — потому что это значит, что она выросла уверенной, сильной, знающей себе цену. |