Книга Развод в 45. Полная инструкция, страница 31 – Ася Исай

А я стою и плачу.

Плачу не по мужу — его я потеряла задолго до развода. Плачу по тому молодому парню, который когда-то дарил мне ромашки, украденные с клумбы. По мечтателю, который хотел построить бизнес-империю. По отцу, который учил Катю кататься на велосипеде.

Куда он делся, тот Андрей? В какой момент амбиции сожрали человека?

Телефон вибрирует снова. Другой неизвестный номер. Не беру. Ещё вибрация. И ещё. Сообщения сыплются один за другим.

«Ответь, сука!»

«Я знаю, где ты живёшь!»

«Ты пожалеешь!»

«Дура! Без меня ты сдохнешь!»

Руки начинают дрожать сильнее. Телефон выпадает, с грохотом ударяется о мраморный пол. Экран трескается, но сообщения продолжают приходить, искажённые трещинами.

«Я заберу у тебя всё!»

«Катка узнает, какая ты тварь!»

«Жди меня!»

Воздух становится густым, как кисель. Пытаюсь вдохнуть. Не получается. Грудную клетку сжимает невидимый обруч. Сердце колотится так, будто хочет выпрыгнуть.

Сползаю по стене. Пытаюсь вспомнить технику дыхания, которой учил психолог. Четыре счёта вдох, семь — задержка, восемь — выдох. Но считать не получается. Мысли разбегаются, паника накрывает волной.

Он найдёт меня. Придёт. Сделает что-то ужасное. Или Кате. Боже, Катя! Что если он…

Хватаюсь за горло. Кажется, кто-то душит. Но это просто воздух не проходит. Просто тело забыло, как дышать.

Дверь распахивается. В прихожей — крупная фигура. Андрей! Он пришёл!

— Ира! Господи, что с тобой?

Это не Андрей. Это Максим. Мой Максим. Он подхватывает меня на руки, несёт в гостиную, усаживает на диван.

— Дыши со мной. Смотри на меня. Вдох… Выдох… Вот так, умница.

Его голос — якорь в шторме паники. Цепляюсь за него взглядом. Карие глаза. Шрам на брови, который я привыкла целовать по утрам — память о службе в спецназе. Руки, которые могут и убить, и спасти. Сейчас они спасают.

— Что случилось? — спрашивает, когда дыхание выравнивается.

Показываю на разбитый телефон в прихожей. Максим поднимает его, просматривает сообщения. Лицо каменеет.

— Сколько это продолжается?

— Полчаса… Может, больше… Я не знаю…

— Так. — Он достаёт свой телефон. — Алё, Серёга? Это Беркут. Нужна помощь… Да, срочно… Адрес скину.

Пытаюсь возразить, но он прикладывает палец к моим губам.

— Тихо. Это мужские дела. Пойду заварю тебе чай.

Через двадцать минут в квартире трое крепких мужчин. Бывшие сослуживцы Максима. Они о чём-то совещаются на кухне, а я сижу, укутанная в плед, и пью чай с мёдом.

— Мы поговорим с твоим бывшим, — Максим садится рядом, обнимает за плечи. — По-мужски. Объясним, что угрожать женщинам — плохая идея.

— Макс, не надо. Он же может в полицию…

— Ир, посмотри на меня. — Он поворачивает моё лицо к себе. — Никто. Слышишь? Никто не имеет права запугивать мою женщину. А уж тем более — трус, который угрожает из-за того, что проиграл в честном суде.

— Но…

— Никаких «но». Серёга останется здесь с тобой. А мы съездим, поговорим с Андреем Павловичем о правилах приличия.

Целует меня в лоб и уходит. Сергей — невозмутимый детина под два метра, усаживается в кресло напротив.

— Не волнуйтесь, Ирина Сергеевна. Командир знает, что делает. Никакого криминала. Просто… профилактическая беседа.

Час тянется как вечность. Я то хожу по квартире, то снова сажусь. Сергей невозмутимо листает какой-то журнал.