Книга Рецепт (любовь) по ГОСТу, страница 29 – Вадим Фарг, Ольга Риви

Получилась черная, ароматная крошка, имитирующая карельскую почву.

Через тридцать пять минут блюдо было готово.

На огромной белой тарелке, единственной приличной во всем санатории, лежало нежнейшее филе судака, приготовленное в су-виде и слегка опаленное горелкой. Рядом яркие капли морковного крема, маринованные ленты моркови и «земля» из хлеба. Украшала все это микро-зелень, которую я выращивала на подоконнике в номере.

Это было совершенно. «Судак конфи с текстурами карельского леса».

— Красиво, — признал Михаил, глядя на тарелку. — Даже есть жалко. Выглядит как картина, которую на стену вешать надо.

— Это высокая кухня, Михаил, — я вытерла пот со лба. — Люся! Неси!

Люся, дрожа от страха, подхватила тарелку.

— Стой, — остановила я её. — Я пойду сама. Я хочу видеть реакцию. И я хочу, чтобы он знал, кто автор этого шедевра.

Я сняла фартук, поправила китель, пригладила волосы. Посмотрела на свое отражение в нержавейке холодильника. Идеально.

— Идемте, Михаил. Вы тоже заслужили минуту славы. Вы крутили ручку термостата.

Михаил странно посмотрел на меня. В его взгляде мелькнуло что-то похожее на сомнение, но он кивнул и пошел следом.

* * *

Банкетный зал был пуст, если не считать одного стола у окна. За ним сидел Эдуард Вениаминович Клюев.

Это был грузный мужчина с красным лицом и шеей, которая плавно перетекала в плечи. На пальце у него сверкал перстень, а на столе лежал телефон последней модели. Пал Палыч стоял рядом, не дыша, с полотенцем через руку.

Клюев ковырял вилкой моё блюдо.

Мы вошли в зал и остановились в нерешительности.

Чиновник отправил в рот кусочек рыбы. Потом немного пюре. Он жевал медленно, глядя в окно на заснеженное озеро.

Вдруг Клюев повернулся к нам. Его лицо расплылось в довольной, масляной улыбке.

— Ну, Пал Палыч… — протянул он басом. — Ну, удивил. Я думал, ты мне резиновую подошву принесешь, а тут… Нежнейшая вещь! Рыба тает! А соус этот рыжий… м-м-м! Уровень Европы!

Мое сердце запело. Вот оно! Признание!

— Кто готовил? — рявкнул Клюев. — Зови шефа! Хочу руку пожать!

Я сделала шаг вперед. Грудь наполнилась гордостью. Я уже приготовила дежурную фразу: «Рада, что вам понравилось, это авторская интерпретация локальных продуктов…».

Клюев встал из-за стола. Он прошел мимо меня, даже не взглянув, словно я была предметом мебели или пустым местом.

Он подошел вплотную к Михаилу.

Михаил стоял, засунув руки в карманы брюк, огромный и спокойный.

— Ну, здорово, мастер! — Клюев схватил руку Михаила и начал трясти её с энтузиазмом насоса. — Вот это я понимаю — мужская работа! Сразу видно, что рука твердая! Рыбу чувствуешь! Молодец! Как зовут?

Я застыла. Время словно остановилось.

Что происходит? Почему он трясет руку завхозу? Я здесь! Я в шефском кителе! Я автор!

Я ждала, что Михаил сейчас рассмеется, отступит в сторону и скажет: «Извините, это не я, это вот эта гениальная женщина».

Но Михаил не отступил. Он крепко сжал ладонь чиновника и, глядя ему прямо в глаза, сказал своим густым баритоном:

— Михаил. Стараемся, Эдуард Вениаминович. Для дорогих гостей — всё самое лучшее.

— Михаил! — Клюев хлопнул его по плечу. — Наш человек! Сибиряк?

— Карел, — коротко ответил Михаил.

— Во! Сразу видно! Без этих вот… финтифлюшек бабских! Конкретная еда! Вкусно, сытно, и подача… строгая! Уважаю! Пал Палыч, премию выпиши мужику!