Книга Рецепт (любовь) по ГОСТу, страница 34 – Вадим Фарг, Ольга Риви

Михаил стоял на гриле. Я на сборке и гарнирах.

Темп был бешеный. Чеки, прицепленные на ту самую проволоку с прищепками, летели один за другим.

— Два стейка, прожарка «medium»! — кричала я. — Гренки к пиву! Салат с уткой!

— Слышу, не глухой, — рычал Михаил, переворачивая мясо. Огонь вспыхивал до потолка, освещая его потное, сосредоточенное лицо. — Гарнир где? Где твое пюре из сельдерея? Утка уже крякать перестала от скуки, пока тебя ждёт!

— Пюре стабилизируется! — орала я в ответ, работая сифоном. — Не торопи искусство!

— Искусство должно быть горячим! — он швырнул готовый стейк на тарелку так, что тот идеально лёг в центр. — А твоё пюре холодное, как сердце твоей бывшей свекрови!

— Откуда ты знаешь мою свекровь?

— Я по глазам вижу. У тебя взгляд женщины, которая пережила семейный апокалипсис. Люся! Забирай мясо! Быстрее, пока оно не убежало обратно в лес!

Мы двигались в этом узком пространстве, постоянно сталкиваясь, задевая друг друга локтями, бедрами. И каждый раз, когда это происходило, между нами проскакивал разряд статического электричества. Или не статического.

— Осторожнее! — шипела я, когда он, потянувшись за солью, практически прижал меня к столу. — Соблюдай дистанцию! Красная линия!

— Линия стерлась час назад, Вишневская! — он навис надо мной, пахнущий дымом и жареным мясом. — Теперь тут зона боевых действий. Не нравится иди в бухгалтерию, там безопасно и скучно.

— Еще чего! — я ловко нырнула у него под рукой, успев украсить стейк веточкой розмарина. — Я не сдам позиций. Твой стейк без моего соуса просто кусок убитой коровы.

— А твой соус без моего стейка просто жирная лужа! — он рассмеялся, и этот заразительный смех вдруг подхватила я.

Это было безумие. Мы оскорбляли друг друга и соревновались, кто быстрее отдаст заказ, мы мешали друг другу… и при этом мы работали как идеальный, слаженный механизм.

Моя точность дополняла его мощь. Его интуиция спасала там, где моя техника давала сбой.

Когда последний гость ушел, и кухня погрузилась в тишину, мы оба рухнули на стулья. Я на свой высокий барный табурет, он на ящик из-под овощей.

Мы дышали тяжело, как бегуны после марафона. Пот тек по спине. Китель прилип к телу.

Михаил вытер лицо подолом футболки, обнажив кубики пресса, которые я, конечно же, не заметила, я же профессионал.

— Ну что, Шеф, — прохрипел он. — Живы?

— Частично, — отозвалась я, чувствуя, как гудят ноги. — Но пюре было идеальным. Признай.

— Пюре было… сносным, — он ухмыльнулся, доставая из кармана яблоко. — Для химического эксперимента. Но мои стейки спасли вечер. Лесорубы плакали от счастья. Я видел.

— Они плакали от количества лука, который ты туда навалил.

Он откусил яблоко с тем же невыносимым хрустом.

— Знаешь, — он посмотрел на меня серьезно. — А ведь мы сработались. Ты заноза в заднице, конечно. Редкая. С латинским названием: Zanozus Vrednus. Но с тобой… не скучно.

— Это комплимент? — я приподняла бровь.

— Это диагноз, — он встал и потянулся, хрустнув суставами. — Ладно. Смена окончена. Завтра приедет поставщик рыбы. Готовься. Он мужик суровый, латынь не понимает, зато понимает мат и водку.

— Я не пью водку и не ругаюсь матом.

— Значит, придется учиться, — он направился к выходу. — Или снова прятаться за мою спину. Хотя… мне показалось, тебе там понравилось.