Книга Рецепт (любовь) по ГОСТу, страница 85 – Вадим Фарг, Ольга Риви

Жидкость обожгла небо, прокатилась по горлу и упала в желудок тяжёлым, горячим шаром.

Вкуса не было. Вернее, он был каким-то далёким, смазанным, как эхо в пустом зале. Но я почувствовала другое.

Я почувствовала, как живое тепло начинает расходиться по венам. Оно пахло дымом, я знала это, хоть и не чувствовала, оно несло в себе силу этого леса и этих рук, которые развели огонь.

Я сделала ещё глоток. И ещё. Озноб начал отступать, а дрожь утихла. Я смотрела на Михаила поверх края тарелки. Он стоял, опершись плечом о столб беседки, и смотрел на меня. В его глазах плясали отблески костра. Он был спокоен, как всегда.

Внезапно в моей голове всплыла картинка из прошлой жизни. Мой бывший муж, Валера. Как он брезгливо морщился, если на пикнике на него попадала искра от костра. Как он требовал влажные салфетки каждые пять минут. Как он боялся испачкать руки о шампур. Пять лет я делила ложе с человеком, который был стерилен, как операционная, и холоден ко всему живому. Только его мама вызывала у него бурю положительных эмоций. Я думала, это и есть порядок идеальной жизни.

А этот «медведь»… За три недели знакомства и за одну тарелку супа он отогрел меня больше, чем Валера за пять лет брака. Он не боялся грязи, он не боялся холода, и он уж точно не боялся моих истерик. Он просто брал и чинил. Трубы. Машины и меня.

— Ну как? — спросил он, когда я допила бульон до дна.

— Горячо, — честно ответила я. — И… сытно. Спасибо.

Я отставила тарелку и поплотнее закуталась в плед. Сил сидеть ровно не было. Миша селл со мной рядом. Я сползла чуть ниже и, повинуясь какому-то инстинктивному порыву, положила голову ему на колени.

Михаил не отстранился. Его рука легла мне на макушку. Он начал медленно, успокаивающе гладить меня по волосам, перебирая спутавшиеся пряди.

Мы сидели молча. Трещал костёр, где-то каркала ворона, а мне впервые за последние сутки было не страшно. Мой идеальный мир рухнул, разбился вдребезги, как тарелка с телятиной, но на его обломках я нашла что-то настоящее.

— Миш, — прошептала я, глядя на угли. — Я не справлюсь с банкетом.

— Справишься.

— Нет. Ты не понимаешь. Там будет человек двадцать. Важные шишки. Меню сложное. Я не могу пробовать. Я не могу контролировать соль, кислоту, специи. Я налажаю. Клюев меня уничтожит.

Рука Михаила замерла на секунду, а потом снова продолжила своё движение.

— Ты не будешь одна, Марин.

— В смысле? Вася хороший парень, но он теряется, когда на него орут. А Люся… Люся может только носить тарелки и сплетничать.

— Я не про Васю.

Я подняла голову и посмотрела на него.

— Ты? — я нервно хихикнула. — Лебедев, ты, конечно, варишь отличную уху и режешь морковь как бог, но высокая кухня… Там нужны техники. Там нужны нюансы. Ты карбонару без сливок делаешь, это я оценила, но банкетное меню — это другое.

Михаил улыбнулся. Той самой наглой улыбкой.

— А мы совместим. Твои техники и мою… чуйку. Ты будешь мозгом, а я руками и носом. Ты говоришь, что делать, сколько вешать в граммах, какую температуру ставить. А я пробую. Я говорю тебе, чего не хватает. Соли, перца, любви или пинка под зад.

— Работа в четыре руки? — с сомнением спросила я.

— Ну конечно. Я тебя не брошу, моя Снежная Королева. Клюев ещё рыдать будет от умиления и просить добавки.