Онлайн книга «Ателье "Бархатный Пепел"»
|
Ключ в её кармане внезапно показался ей обжигающе горячим. Что, если это… Она вытащила его и внимательно рассмотрела при свете неона. Простой металлический ключ, на пластиковой бирке — только цифра «7», ни названия, ни логотипа. Но стиль… это был ключ от одного из тех анонимных каптерок для хранения вещей или от частного медицинского бокса. Места, где богатые люди хранят свои тайны или своих… родственников, о которых не хотят знать. Это была нить, хлипкая, почти невидимая, но другой у неё не было. Камила вышла из-под навеса и, стараясь не привлекать внимания, двинулась по улице, высматривая таксофон. Её собственный телефон она оставила в ателье — Гильдия могла отслеживать его. Набрав дрожащими пальцами номер своей голосовой почты, она услышала лишь щелчок и ровный гудок — ни новых сообщений. И тогда она набрала единственный номер, который помнила наизусть, — номер своего ателье. Она услышала долгие гудки и, вдруг, — щелчок. Кто-то поднял трубку. Дыхание застряло у неё в горле. «Ателье «Забвенные швы», — прозвучал в трубке голос Адриана. Спокойный, ровный, будто он сидел в её кресле и пил чай. Она не могла вымолвить ни слова. «Камила, — он не задал вопрос, он констатировал. — Я знал, что ты позвонишь. Уходишь по-английски, но всегда оставляешь на столе… беспорядок.» «Что… что ты там делаешь?» — выдавила она. «Составляю опись. Кто-то или что-то побывало здесь после меня. И, судя по… остаткам, это был не визит вежливости. Ты в безопасности?» В его голосе не было заботы. Была холодная констатация факта, как у врача, констатирующего симптомы. «Нет, — прошептала она. — Я нашла кое-что… ключ… и я думаю, я знаю, от чего он.» На том конце провода наступила тишина. Она слышала, как он дышит. «Не говори это вслух, — наконец сказал он. — Где ты? Я найду тебя.» «Почему я должна тебе доверять?» — выдохнула она, прижимая трубку так, что у неё заболело ухо. «Потому что, Камила, то, что было в твоем ателье, пахло не человеческой магией. Это пахло тем, что мы с тобой когда-то призвали. И теперь оно вышло на охоту. И на тебя, и на меня. Мы либо найдем ответы вместе, либо станем двумя очередными пустыми сосудами в чьей-то коллекции. Место встречи. Говори.» И она сказала. Первое, что пришло в голову — центральный вокзал. Людское море, где легко затеряться. «Жди у газетного киоска в зале ожидания. Через двадцать минут, — его голос стал жестче. — И, Камила… если это ловушка, знай — я буду не единственным, кто придет.» Камила так и осталась стоять с трубкой в руке, дождь хлестал ее по лицу. Она только что добровольно пошла на встречу с человеком, который хотел её стереть, потому что альтернатива была страшнее. Она повернулась и пошла к вокзалу, навстречу своей тени. Центральный вокзал был идеальным хаосом. Гул голосов, рёв громкоговорителей, прощальные объятия и бесцельное блуждание одиноких душ — всё это создавало живой, дышащий щит. Камила прижалась спиной к холодной стене у газетного киоска, вцепившись в ключ в кармане так, что металл впивался в ладонь. Она сканировала толпу, выискивая его высокую фигуру. Он появился бесшумно, как тень. Не из главного входа, а из служебного коридора, отмеченного табличкой «Персонал». Плащ был сухим, хотя на улице лил дождь. Его взгляд, холодный и методичный, выхватил её из толпы мгновенно. |