Книга Билеты в один конец, страница 108 – Слава Доронина

Беру телефон. Набираю номер Таранова. Гудки звучат, и вопреки моим ожиданиям, что Влад не ответит – он отвечает.

— Алло? – голос слабый, уставший.

— Ты… где? – выдыхаю, не узнавая свой шепот, и хочется по лбу себя шлёпнуть за такой тупой вопрос.

Пауза. На том конце трубки – звенящая тишина.

Или не тупой.

— В Лиссабоне. Дела, – сухо отвечает он.

— Почему не предупредил? – впиваюсь ногтями в ладонь.

Молчит.

Закрываю глаза. В горле ком – горячий, колючий. Потому что мне кажется – нет, я почти уверена – что он не в Португалии, а с новым приступом. Но где? Дома? В больнице? Как хорошо, что набрала.

— Хочешь, я приеду?..

— Не надо, – завершает разговор.

Сижу, уставившись в одну точку, пока экран не гаснет. Вспоминаю ту самую книгу, которую хотела ему отдать. Щёлкаю корешок, отправляю ему снимок, а саму книжку – швыряю в стену. Удар эхом раскатывается по квартире.

Алиса тут же прибегает, спрашивает, что за звуки. А я, сдерживая слёзы, возвращаюсь к салату и говорю, что всё в порядке и через минут пятнадцать будем ужинать.

Хотя ни черта я не в порядке.

Выходные пролетают, как по щелчку пальцев. Я то и дело лезу в телефон и заглядываю в наш чат с Тарановым. Он ни разу не появляется в сети – и от этого только страшнее и паршивее. Ещё и Алисы дома нет – она остаётся на даче с отцом и свекровью. Приходится себя чем-то занимать. Вот и дочитываю книгу, которую отправляла Таранову, и даже не получила ответ о прочтении того сообщения. После того как заканчиваю – выкидываю её в урну. Это что-то вроде ритуала. Что у нас точно будет по-другому. Потому что если представлять, что всё так же… Нет. Моё сердце не резиновое. Как такое пережить? Как это в целом принять? Я даже развивать эту мысль не хочу. Ни на миллиметр не впускаю в свою душу.

* * *

В понедельник утром в моём кабинете опять пахнет кофе. И тревогой. Я себя нехило накрутила – и из-за суда, и из-за неизвестности. Толя хоть и примерный отец, адекватный бывший, но не покидает чувство, что это временно – и вот-вот опять рванет. Еще и Влад со своей «Потругалией»…

— Таранов не вернулся? – уточняю у Виолетты, когда прихожу забрать документы. На то сообщение он так и не ответил.

— Нет. Но с минуты на минуту должен подойти Сколар.

И стоит Виолетте назвать его фамилию, как Демьян тут как тут.

Высокий. В костюме. В стильных очках. Из-под пиджака выглядывает белоснежная рубашка. Взгляд умный и располагающий. Рисунков на шее не видно. В целом производит хорошее впечатление. Но что-то подсказывает – напускное. Он может быть вовсе и не таким приятным. И точно – не со всеми. Впрочем, Таранов такой же. Особенно если вспомнить, что я о нём подумала, когда увидела его впервые.

— Добрый день, – здоровается Сколар, кивает нам обеим и останавливает свой взгляд на мне. – Татьяна?

Я киваю.

— Отлично. Мне как раз ты и нужна. Где можно побеседовать?

Вот так сразу на «ты»?

Руки начинают дрожать, и пол становится не таким устойчивым. Мысли, которые держала взаперти два дня, срываются как безумные с цепи.

— Что-то с Владом? – сиплю я и снова не узнаю свой голос.

Сколар выразительно хмурится.

— А что с ним? Он разве вернулся?

Еще и притворяется, что не знает, что с ним?

— Пройдемте, – иду в сторону коридора.

А пока дойду до кабинета возьму себя в руки и устрою этому адвокату допрос с пристрастием. Уж что-то мне подсказывает: он в курсе, где Таранов, и это никакая не Португалия, а очередное ухудшение самочувствия. И Демьян сейчас скажет мне, где и как его найти. Иначе пригрожу ему, что ведунья в десятом поколении и наложу на него порчу.