Книга Жена офицера. Я тебя верну, страница 32 – Ира Орлова

Слово «отчим» обжигает, как кипяток.

Моему сыну официального отца нет, а тут, видите ли, отчим. Всё по правилам. Всё красиво.

— Я… не знаю, – отступаю на шаг, отвожу глаза. – И знать не хочу, если честно. Это их семья.

— Ну да, – смягчается Ольга Петровна. – Правильно. Наше дело – дети, а не разборки взрослых.

Но всё равно не удерживается, шепчет себе под нос:

— Хотя повезло девчонке с мужиком. Заботливый. Всегда сам забирает, если мать в своих этих… лекциях загуляется.

У меня всё внутри дергается от слова заботливый.

— Варвара Сергеевна? – Ольга Петровна снова тянет меня в реальность. – Вы чего задумались? Пойдёмте, пора завтрак начинать, детки уже расселись.

— Да, конечно, – хмурюсь. – Сейчас приду.

Ну какая, к чёрту, разница, кто кому муж, дядя, отчим? Между нами с Гордеем ничего не осталось.

Но где-то под сердцем всё равно ноет. Наши жизни каким-то странным образом постоянно пересекаются.

И чем больше я убеждаю себя, что меня это не касается, тем сильнее грызёт изнутри мысль: мне правда всё равно? Или я просто очень стараюсь себя в этом убедить?

К вечеру я начинаю поглядывать на часы чаще, чем на детей.

Без двадцати семь. Без пятнадцати. Без десяти.

Няня уже ушла. Остальных детей тоже разобрали.

Группа стала какой-то пустой. Просторной и одинокой одновременно.

Только Лёва, которого я уже забрала, и Аня, сидят на ковре, посреди океана игрушек, строят замок из кубиков.

— Не трогай, это моя башня, – возмущается Аня, прикрывая ладошками хрупкую, кривоватую постройку.

— Она общая, – упрямится сын, выставляя подбородок вперёд.

Я смотрю на них… и у меня на секунду действительно холодеет внутри.

Господи, уму непостижимо, что эти двое – брат и сестра по отцу.

Он этого не знает. Она тем более. Кровь в жилах стынет не от страха даже, а от ощущения абсурда.

Мир как будто сложили неправильно. Кусочки одного пазла разнесли по разным коробкам, а теперь они случайно встретились в моей группе.

Я снова смотрю на часы. Без пяти семь.

— Так, ребята, – чуть громче, чем нужно, привлекаю их внимание, – ещё пять минут играем и будем собираться.

Сынок сразу надувает губы:

— Мам, а мы домой пойдём? Я кушать хочу.

— Пойдём, – обещаю. – Как только Аню заберут.

Беру телефон. Открываю чат с Никой. Пишу:

«Вы где? Уже 18:55».

Доставлено, прочитано, но в ответ тишина.

Звоню. Гудки. Один, второй, третий…

«Абонент временно недоступен».

— Да что ж ты будешь делать, – выдыхаю сквозь зубы.

Лёва с Аней уже роются в коробке с Лего, для них всё обыденно. А вот у меня в голове начинает зреть паника.

По правилам у нас всё чётко. До семи сад работает, после – ребёнка либо забирает родитель, либо…

Дальше начинаются слова, от которых у любого нормального человека холодеет внутри: опека, полиция, дежурный приёмник.

Выдыхаю, выхожу в коридор. Охранник, дядя Коля, сидит за своим столом у входа, подперев щёку кулаком. Перед ним журнал, рядом кружка с недопитым чаем, ручка щёлкает в пальцах в такт тиканью часов.

— Николай Петрович, – тихо зову его.

Он поднимает глаза из-под густых бровей:

— Да, Варвара Сергеевна?

— У нас… – сжимаю телефон в руке. – За девочкой не пришли ещё. А время.

Охранник смотрит на часы, морщится:

— Вот же ж… – но вслух ругательство проглатывает. – Звоните матери, отцу, бабкам, тёткам. Кто там у них в бумажках записан. Не ответят, тогда уже заведующей надо звонить. А то нам же по шапке и прилетит, сами понимаете.