Книга Жена офицера. Я тебя верну, страница 68 – Ира Орлова

— Он козлина! – не унимается она, даже не слыша. – Ты понимаешь?! Он меня не ждал! Вот просто не ждал! Как будто этих лет не было! Как будто я не…

Скриплю зубами. Чувствую, как начинает подниматься привычное раздражение. Не на сам факт, а на тон «я обязан спасать её круглосуточно».

— Я ни черта не понял, – обрываю резко устав от ее кудахтанья. – Как визжать перестанешь и начнёшь говорить человеческим языком, перезвони.

Даже не даю договорить, просто сбрасываю.

Пару секунд смотрю на погасший экран.

Выдыхаю.

Ну, в целом всё ясно.

Егор, пока числился покойником, нашёл себе бабу. Нормально, кстати, по-человечески. Баба-медсестра – это не худший вариант. Стопудово поспокойнее Ники и с головой на плечах.

Он взрослый мужик. Она взрослая баба. Пусть теперь сами и разгребают.

Вздохнув, оглядываюсь по сторонам и взгляд цепляется за витрину мехового.

Шуба.

Тёмная, в пол, без лишнего гламура, но видно, что тёплая. Мех густой, плечи закрывает так, что никакой ветер не продует. На манекене сидит, как влитая.

Стоит, как будто смотрит прямо на меня и спрашивает: «Ну что, Рыков, на это духа хватит?»

Останавливаюсь на месте.

Решение принимается без промедления.

С этой женщиной у меня теперь будет сто тысяч споров. Мы ещё будем грызть друг другу горло из-за прошлого, из-за Льва, из-за того, кто и за что отвечает.

Но вот мёрзнуть она больше не будет.

Разворачиваюсь и иду к меховому, как ледокол на цель.

Продавщицы за стеклом уже вытягивают лица. По моему виду видно, что я не пришёл «посмотреть» и «подумать до зарплаты».

Я пришёл покупать и закрывать ещё один пункт своего долга.

Маленький, бытовой. Но, вашу мать, очень конкретный.

* Варвара *

Весь день я словно плыву в мутной воде. Медленно, с усилием, руками гребёшь куда-то вперёд, а течение всё равно сносит в сторону.

— Варвара Сергеевна, я слоника слепила, смотрите! – тянет ко мне пластилиновый комочек Маша.

— Красота, – улыбаюсь. – Настоящий слон. Давай мы ему ещё ушки прилепим?

Леплю будто на автомате. Руки делают что-то привычное, голос говорит нужные слова.

Только внутри пустота какая-то после вчерашнего.

Сегодня Ани нет.

И это тоже свербит. Лишнее напоминание о том, что жизнь вокруг, между прочим, продолжается.

Хотя... Жизнь вообще какая-то… криво устроенная штука.

Иногда кажется, что её проектировал человек, который ни разу не жил сам.

Мужчина уходит, строит себе новую жизнь. С одной, второй, третьей.

И каждый раз, в девяноста процентах случаев, дети остаются с матерью.

Если он порядочный, то платит алименты, забирает по выходным, на праздники появляется с подарком и фотографируется с шариками. Знает размеры обуви, иногда даже имя учительницы.

Не порядочный просто исчезает. Номер сменил, в соцсетях пропал, новую жизнь начал «с нуля». Как будто до этого никакого ребёнка, никакой женщины не было. Чистый лист, перезагрузка.

Но даже если он золотой, с алиментами вовремя, с подарками, то вся ответственность всё равно на женщине.

Сопли ночью – она. Сидеть в очереди в поликлинике с температурой у ребёнка – она. Учительнице писать, в саду разруливать конфликты, помнить про сменку, утренники, прививки – она. Работа, чтобы всё это оплатить, тоже чаще всего – она, между делом.

А если детей двое, трое? Если сердце больное, как у меня?