Книга Искатель, 2010 №6, страница 8 – Денис Чекалов, Виталий Забирко

Чем дальше я ехал, тем больше тумана проявлялось в лесу, но, странное дело, на дорогу он не выползал. Теперь я точно был уверен, что никакой развилки не увижу. Так и оказалось. Проехав двадцать один километр по спидометру, я за очередным поворотом виляющего по лесу разбитого шоссе увидел старуху. Она сидела на пеньке у обочины, рядом стояла двухколесная тележка с заляпанной засохшей грязью картонной коробкой. Толи старуха отдыхала, то ли меня поджидала. Сидела она, склонив голову, из-за низко надвинутого на лоб клетчатого платка лица не было видно, и на звук мотора старуха голову не повернула. И мне почему-то показалось, что она все-таки не отдыхает, а ждет меня. Были на то основания. Не совсем дурак, как любит говаривать шеф. Верить в то, что казалось, не хотелось, но креститься я не мог. Неверующий, что с меня возьмешь...

Сбросив и без того небольшую скорость, я медленно подъехал и, прижавшись к обочине, остановился напротив старухи.

— Доброе утро, — скованно промямлил я. — Вас подвезти?

— Стыдно стало? — тихо спросила старуха и наконец-то подняла голову.

Я обомлел. Голос был молодой, тот самый, что с час назад прозвучал в салоне машины, да и старуха оказалась не старухой, а девушкой лет двадцати пяти с правильными чертами лица и большими зелеными глазами.

Я смешался и не нашелся, что сказать.

— В следующий раз наука будет, — сказала девушка. Несмотря на правильность черт, что-то с лицом у нее было не так: большие зеленые глаза были светлыми и ясными, но разрез глаз какой-то необычный. И кожа на лице имела зеленоватый оттенок: то ли больная печень, то ли долго не умывалась. Либо и то и другое вместе — бомжиха, что с нее возьмешь, как с меня, неверующего...

— Вам куда? — преодолевая неловкость, поинтересовался я.

— В Бубякино.

— И я в Бубякино еду. Садитесь. Дорогу знаете? А то я здесь колешу, колешу, а все никак не найду.

Девушка усмехнулась, но и не подумала встать с пенька.

— Я-то знаю дорогу, а ты зачем в Бубякино едешь?

«Все-таки больная, — решил я, глядя на клетчатый платок, из-под которого не выглядывало и пряди волос. — Возможно, лысая, потому и закуталась платком по глаза...»

— Меня пригласили на праздник, — сказал я, проглотив обращение на «ты» как само собой разумеющееся. Пусть она и бомжиха, но девушка.

— Пригласили? — удивилась она и окинула меня недоверчивым взглядом. — И каким же образом?

«Нет, не лысая, — отметил про себя. — На затылке платок приподнят, значит, волосы есть...»

— Каким? — Я пожал плечами. — Обыкновенным. Получил письмо по электронной почте.

Вряд ли она, при своем образе жизни, знала, что такое электронная почта, но это ее проблемы.

— Кроме тебя это письмо кто-нибудь видел? — неожиданно спросила она.

Я вздрогнул и с удивлением посмотрел на девушку. Вопрос был в самую точку. Когда я попытался распечатать приглашение на принтере, чтобы показать шефу, ничего у меня не получилось, а письмо исчезло из почтового ящика, будто его и не было. Все-таки бомжиха об электронной почте кое-что знала. В отличие от меня, не понимающего, как прочитанное письмо может исчезнуть из ящика. То, что вирус в письме может стереть всю информацию с жесткого диска, — совсем другое дело.

— Нет, больше никто не видел... — растерянно протянул я.