Онлайн книга «Игра слов»
|
Наплевать. А назвали – Русиной. Почему именно такое – странное – имя, – это уже совсем другая, темная, страшная и немного мистическая история. Очень и очень личная. Мой неоплаченный и неоплатный долг. Потом как-нибудь расскажу… Не сейчас. – Отказать, – говорю, – это сильно сказано. Разобраться. Нужно ли ей это на самом деле… Поводит презрительно плечами: – Ты хоть знаешь, – говорит, – что твоей дочери в этом году исполняется четырнадцать лет? Что она уже выше тебя ростом? Что на нее заглядываются парни на пять лет старше? И что у нее абсолютный слух и природный джазовый вокал, почти на четыре октавы? – Я, – вздыхаю, прикуривая сигарету, – знаю только одно: что я хреновый отец. Это не рисовка, это правда. И что совершенно не чувствую себя на сороковник с лишним. Года на тридцать два – тридцать три, максимум… Сигарета наконец-то прикуривается, а официантка наконец-то приносит кофе. – А насчет джазового вокала тебе кто сказал? – спрашиваю. Жмет плечами. – Ее преподаватель в музыкальной школе, естественно… – Ага, – кривлюсь. – И деньги – естественно – этому самому преподавателю… – А кому еще?! – вскидывается. – У нее связи на телевидении, нужно записать фонограмму, показать девочку… Молчу. Курю. Усмехаюсь. – Тебя, – говорю, – дорогая, просто разводят, как последнюю лохушку. Точнее, – не тебя. Меня. На мои деньги. При твоем посредничестве. А я их зарабатываю, между прочим, а не на фикусе выращиваю. У меня у самого «связей на телевидении», просто в силу специфики профессии, – хоть жопой ешь. Уж побольше, чем у вашего «преподавателя из музыкальной школы», это точно. Как говорит один мой добрый знакомый из этого самого ящика – «по любэ». И толку? Знаю я эти «технологии»… – И что теперь? – вскидывается. – Из-за того, что ты что-то там «знаешь», девочка должна попрощаться со своей мечтой? – Почему сразу «попрощаться», – жму плечами. – Поспрашиваю у знакомых, ее послушают. Если действительно что-то есть – посоветуют, к кому обратиться. Только не к продюсеру, ты уж извини. Рано. К педагогу. К нормальному, я имею в виду, педагогу. Не из районной музыкальной школы «со связями на телевидении». А там – посмотрим. Захочет работать как проклятая ради того, чтобы на сцене десять минут покрасоваться – ее право. Нет – значит нет… – Это все хорошо, – поджимает губы. – А что я должна сказать дочери? – А то и скажи, – тушу окурок и подзываю официантку, чтобы расплатиться, – что я тебе сказал. Желательно – не перевирая. А сейчас – извини, но мне пора… Расплатился, вышел, сел в машину. Злой, естественно, как собака. Плохо, что сегодня футбола нет. Рожу бы какому-нибудь случайно подвернувшемуся под руку коню разбил бы – с превеликим удовольствием. Так, думаю. Надо Сашке звонить, продюсеру наших рок-н-рольщиков. Он среди моих знакомых лучше всех в этой мутотени разбирается… Набираю номер. – Привет, – говорю, – Саш. Чем занимаешься? – Сплю, – зевает. – А что, что-то случилось? – Все-таки ты еврей, Шурик, – смеюсь, – а никакой не хохол. Только они вопросом на вопрос отвечают… – Да ладно тебе, – протирает он глаза на том конце провода. – Какой из меня еврей? Если б я был евреем или гомосексуалистом, то уже давно стал бы мультимиллионером. А так – до сих пор за квартиру расплатиться с банком не могу. Опять пришлось отсрочку просить… – Ладно, Саш, – беру быка за рога, – дело у меня к тебе есть. Тебе абсолютно неинтересное, ни по деньгам, ни по чему другому. А для меня – очень важное. Посоветоваться надо. Когда встретиться сможем? – Охо-хо-хо-хо, – вздыхает он. – А давай сегодня вечером ко мне, часам эдак к двенадцати заезжай, лады? Ребята подъедут. Мне тут, кстати, таа-акой порошок дилер приволок – просто обалдеешь… Я задумываюсь. – Не, – говорю, – Саш. Если я к тебе на вечеринку попаду – раньше семи утра оттуда свалить ну никак не получится. Особенно если учитывать качество порошка. А у меня завтра – дела. Может, я сейчас подскочу? – Да я еще толком не проснулся, – мнется он. Потом вздыхает, догадываясь, что не отвяжусь. – Ну ладно, – говорит, – давай, подскакивай… …Подскочил. По дороге бутылку виски прикупил. Самого дорогого, какое только нашел. Разлили. Я добавил льда, он – чуть-чуть холодной родниковой воды. Пижон. Изложил суть вопроса. Сашка задумался. – Да, – говорит, – проблема… – Проблема, – соглашаюсь, позвякивая льдинками о стенки стакана. – Знаешь, – говорит задумчиво, – есть у меня один знакомый еврей. Старый. Соломон Исаакович. Педагог. От Бога педагог. Если у нас на эстраде кто своим голосом поет, так, значит, на восемьдесят процентов – он голос ставил. Я даже рокеров своих хотел к нему направить. Послали, естественно. Им это ни к чему. Не за вокал любят, сам понимаешь. А вот тебе – может, что-то и посоветует. Я с ним ближе к вечеру свяжусь, потом тебе перезвоню, идет? – Идет, – вздыхаю. Вот только Соломона Исааковича мне в этой жизни и не хватало. Для полного личного и общественного счастья. А что делать? Попрощался и поехал. Только с Машкой ужинать сели – Сашка звонит. – Привет, – говорит, – еще раз. Чем занимаешься? – Да вот, – смеюсь, – Машке бараньи ребрышки заказываю… – А-а-а, – смеется в ответ. – Тогда доедайте и приезжайте ко мне. Это будет твоя расплата за мои прогибания перед этим старым пердуном. Светило музыкальной педагогики, блин… – Саш, – вздыхаю, – побойся бога. У Машки гонка сегодня. Открытие сезона. – Ну тогда, – ржет, – ты приезжай сейчас, а Машулька – после гонки. Я ее что-то тоже давно не видел… – Ладно, – говорю. – Попробую… И кладу обреченно трубку. Машка выразительно поднимает бровь и чуть-чуть наклоняет голову. Приходится излагать. – Ну, тоже мне проблема, – смеется она. – Езжай, конечно. И я после челленджа подскочу. С Сашкой – интересно… Так, думаю. Завтрашние дела придется на болт отправлять. Эх, судьба наша бекова… |