Книга Развод. Две жены, одна правда, страница 15 – Елена Валерьева

Я перечитала сообщение три раза. Выбраться обеим. Нет, надо же. Какая солидарность. Из ванной вышла Ася, завернутая в полотенце на голове.

— Ты чего такая белая?

Я молча протянула ей телефон. Она пробежалась глазами по экрану и присвистнула.

— О. Вот и наша королева драмы.

— Не смешно.

— А я не смеюсь. Я в ахуе.

Ася села рядом, поджав под себя ногу.

— Что будешь делать?

Я прикусила губу.

— Не знаю.

— Я знаю. Ничего.

— А если…

— Нет.

— А если правда…

— Лера, — очень спокойно сказала она, — эта женщина жила с твоим мужем полгода. Что бы она тебе сейчас ни писала, делает она это не из любви к справедливости.

Я знала, что Ася права. Но внутри уже свербело. Потому что вдруг действительно есть что-то, чего я не знаю? Еще одна ложь? Еще один слой? Еще одно унижение, на которое я уже почти готова?

— Я не хочу, чтобы ты туда лезла, — сказала Ася.

— Я тоже не хочу.

— Но полезешь.

Я вздохнула.

— Возможно.

Она тихо выругалась.

— Тогда хотя бы не одна. И не у нее дома. И не в месте, где тебя потом в лесу закопают.

— Спасибо за поддержку.

— Всегда пожалуйста.

Я еще минут десять ходила по квартире с телефоном в руке, как ненормальная. Садилась. Вставала. Снова перечитывала. Снова злилась. Что она вообще о себе возомнила? Почему решила, что может влезать в мою голову, как к себе домой? Почему я вообще должна слушать женщину, которая полгода спала с моим мужем? Но ответ был очевиден. Потому что это уже касается меня. Глубже, чем хотелось бы.

В итоге я написала:

> «Общественное место. Сегодня. На полчаса. Потом ты исчезаешь из моей жизни навсегда».

Ответ пришел мгновенно, словно она сидела с телефоном в руках и ждала.

> «Хорошо. Кофейня на Патриках, в шесть?»

Конечно. Патрики. Ну а где еще встречаются женщины, которым есть что делить с красивым богатым мужчиной?

> «Да».

Я убрала телефон и закрыла лицо руками.

— Я дура, да? — спросила глухо.

— Пока нет, — ответила Ася. — Но у тебя есть все шансы.

К шести вечера я была собрана так, будто шла не на разговор с любовницей мужа, а на собеседование на должность собственной лучшей версии. Черные брюки. Белая рубашка. Волосы собраны в низкий хвост. Минимум макияжа, но идеально ровный тон и холодная матовая помада. Если умираешь — умирай красиво.

Ася настояла ехать со мной.

— Я сяду в другом конце зала и буду делать вид, что читаю. Но если эта сука начнет тебя жрать, я подойду.

— Ась.

— Не спорь.

Кофейня была именно такой, какой я и ожидала: светлое дерево, стекло, люди с дорогими часами и лицами, у которых будто никогда не бывает коммунальных платежей и кризисов личности. Алина уже сидела у окна. И опять — ни капли вины в позе. Светлый тренч, тонкий свитер, волосы распущены. Перед ней чашка кофе, которую она едва трогала. Она увидела меня сразу и поднялась.

— Спасибо, что пришла.

— Не за что, — ответила я.

Ася скользнула в дальний угол зала и демонстративно уткнулась в меню. Я села напротив. Некоторое время мы просто смотрели друг на друга. Вблизи Алина была еще красивее. И еще более домашней какой-то. Уютной. Не агрессивной. Не роковой. В ней вообще не было ничего из стереотипной любовницы. И именно это бесило особенно сильно. Потому что если бы она была яркой хищницей, мне было бы легче ее ненавидеть.

— Говори, — сказала я.