Книга Развод. Цена многодетного счастья, страница 69 – Ира Орлова, Виктория Ким

Сажусь в машину, бросаю сумку на заднее сиденье и просто сижу, глядя в пустоту. Двигатель молчит, дождь тихо стучит по крыше, и я не знаю, куда ехать.

Домой? Какое там домой — у меня больше нет дома. Мира ясно дала понять, что не хочет меня видеть. Но ноги сами жмут на педаль, руки крутят руль, и я еду к нашему дому. Не знаю зачем. Может, просто чтобы быть ближе, чтобы убедиться, что они там, что Дима в тепле, что Соня и Маша спят спокойно.

Паркуюсь под нашими окнами, заглушаю мотор и откидываюсь на сиденье. Холод пробирает сквозь влажную куртку, но я не включаю печку — пусть. Может, это хоть немного отрезвит меня.

В голове крутится всё, что было. Я костерю себя на чём свет стоит. Как я мог так всё испортить? Ведь мог бы сейчас быть там, с ними. В тепле, в уюте их маленькой квартиры. Мира бы сварила что-нибудь вкусное — она всегда готовила так, что пальцы оближешь, даже из простых продуктов. Мы бы поужинали всей семьей, а после, уложив детей, сели бы с ней на диван. Я бы обнял её, притянул к себе, и мы бы смотрели какой-нибудь дурацкий фильм, смеялись над тупыми шутками.

Как же давно я не был близок с женой — её тепло, запах, тихий смех, когда я шептал ей что-то на ухо. Всё это было так просто, так естественно, а я взял и выкинул это, как ненужный хлам.

Смотрю на окна. Кухня светится — всю ночь напролёт, ни на минуту не гаснет свет. Она работает. После всего этого ада, после того, как искала Диму, как пережила мой приход, она не спит, а вкалывает.

От этого внутри снова закипает злость — на себя, на неё, на всю эту жизнь. Я вспоминаю, какой усталой она выглядела сегодня, какой худой, с этими тёмными кругами под глазами. Она себя гробит, а я… я даже не могу ей помочь, потому что сам всё разрушил.

Ночь тянется бесконечно. Я не сплю — то ли от холода, то ли от мыслей, которые жрут меня живьём. С рассветом, когда небо начинает сереть, выбираюсь из машины. Голодный, уставший, злой — на себя, на судьбу, на всё. Ноги несут меня в подъезд, я сам не знаю, что собираюсь делать.

И тут дверь её квартиры открывается, и выходит Мира — с ведром, тряпкой, шваброй, вся эта её уборочная амуниция в руках. Она выглядит ещё хуже, чем вчера, — бледная, осунувшаяся, с потухшими глазами. Увидев меня, она замирает, хмурится, и я вижу, как её губы сжимаются в тонкую линию.

— Ты зачем опять приехал? — голос её резкий, усталый, и она делает шаг назад, словно хочет захлопнуть дверь прямо перед моим носом.

Я молча подхожу, забираю у неё ведро и тряпку, игнорируя её удивлённый взгляд. Она пытается вырвать их обратно, возмущается:

— Серёж, отдай!

— Я перевёл тебе денег, — обрываю её, глядя прямо в глаза. Мой голос хриплый, но твёрдый. — Иди спать, Мира. Я сам всё вымою.

Она открывает рот, чтобы возразить, но я вижу, как её силы на исходе. Мира смотрит на меня — долго, тяжело, будто пытается понять, что мной движет. Потом качает головой, сдаётся, и молча уходит обратно в квартиру.

Стою с её ведром в руках, чувствуя себя одновременно идиотом и человеком, который хоть что-то может сделать правильно. Остаюсь в подъезде, начинаю мыть полы — молча, упрямо, будто это может хоть немного искупить всё то дерьмо, что я натворил.

Мира

Я захлопываю дверь за собой и стою в прихожей, всё ещё держась за ручку, как будто это поможет мне удержать равновесие. В шоке — мягко сказано. Сергей, который всю ночь просидел в машине под моими окнами, а теперь отобрал у меня ведро и тряпку, чтобы мыть подъезд? Это что, какой-то новый виток его странного поведения?