Книга Бестселлер на троих, страница 30 – Маргарита Климова

Может быть завтра, протрезвев и осмыслив, я пожалею о случившемся, но сейчас мне слишком хорошо, и слабо трепыхающийся мозг, обожравшийся гормонов счастья, отбрасывает всякую мораль. В конце концов что здесь такого?

Ночь, трое взрослых в тесном помещение, спиртные пары, пропитавшие раскалённый воздух, жадные ласки мужчин, желающих моё тело, а главное, мы не знаем друг друга, и завтра разъедемся в разные стороны. Вряд ли есть шанс встретиться в городе миллионнике, так что в будущем не придётся краснеть.

Этими мыслями успокаиваю себя, гася стыд и какое-то девственное стеснение, будто первый раз оголяюсь перед мужчиной. Разница от привычного секса только в том, что партнёров оказывается двое, а это значит, что и внимания будет вдвойне.

Расслабляюсь, подаюсь ближе к Артёму и позволяю сделать Марату следующий шаг. То, что сзади прижимается он, даже не сомневаюсь. Больше никто не позволил бы себе так нагло влезть. Как только даю согласие, с двух сторон разносится довольный рык, а четыре руки рьяно принимаются за дело, доводя меня до грани невменяемости.

Я плавлюсь между ними, теряю связь с реальностью, а при смене пальцев членом, меня сразу выворачивает от мощнейшего оргазма. Взлёт, падение, глубокие толчки, кидающие в ураган общего сумасшествия, и тут же нежность в лице Артёма, смягчающая жёсткость друга.

Плавное скольжение внутри, полностью противоречащее резкости Марата, и словно продолжение штормовой волны, жаркие укусы по плечам и по лопаткам. И такой диссонанс распаляет ещё больше, заставляя тянуться то к одному, то к другому выгибаясь и сокращаясь от каждого касания.

В этих нескольких метрах, пропитанных темнотой ночи, не осталось неловкости, не всплывает недосказанность, напрочь отсутствуют слова. Не нужны они, за нас говорят стоны. Сбилась со счёту, сколько раз меня вдавливали в матрас тяжестью тел, сколько раз насаживалась сидя сверху, сколько раз сотрясалась от оргазма и доводила до него мужчин.

Засыпаем, когда сквозь тонкую ткань парусины просачивается серость зарождающегося рассвета. Взмокшие, уставшие, измотанные похотливой гонкой, сплетённые в извращённый клубок. Где-то там, за пределами нашего тесного убежища, густо пропахшего сексом и развратом, предутреннюю песнь заводят птицы, встречая солнце и новый день.

Просыпаюсь с жутким сушняком, с неимоверной болезненностью во всём теле и с обрушившемся стыдом на протрезвевшую голову. В затылок вибрирует рокочущий храп, волосы на макушке шевелятся от тихого сопения, а моя щека с трудом отлипает от вспотевшей груди Артёма. Сложно передать тот аромат, что свербит в носу и вызывает слезоточивость. Ощущение, что лежу в борделе, пропитанном благоуханием массовой оргии.

Приходится постараться, чтобы осторожно выползти из-под рук и ног, одновременно забирая одежду и рюкзак, по счастливой случайности оказавшиеся в углу у выхода. Озираясь по сторонам, спешно натягиваю спортивные штаны и куртку. Бельё найти не удалось, а лезть на поиски я не решаюсь.

В голове навязчиво пульсирует лишь одно — бежать от позора, пока никто не проснулся. Несусь к машине, на ходу вытаскиваю ключи и всё время оглядываюсь назад, боясь, что меня остановят. Только выехав за пределы озера, позволяю себе набрать воздуха полную грудь.