Книга Красная шапочка для лютого, страница 21 – Кристина Кардо

— Зачем ты тогда пришел за мной? — закричала я. — Зачем штурмовал тот подвал? Зачем рисковал жизнью?

— Потому что ты была нужна живой для суда! — рявкнул он. — Мертвый свидетель никому не интересен. А теперь ты дашь показания — и все. Конец.

Я замотала головой. Слезы жгли глаза, но я не позволяла им пролиться. Не перед ним. Не сейчас.

— Ты лжешь. Я знаю, что ты лжешь. Ты говорил, что любишь меня. Ты стоял на коленях и говорил...

— Я играл, — оборвал он. — Ну вот, спектакль окончен. Занавес. Уходи.

Я собралась как в тумане. С трудом нашла первую попавшуюся одежду, туфли, куртку. Слезы заливали лицо, сжимала зубы, не давая себе всхлипнуть. Просто не могла дышать. Я прокручивала в голове каждое его слово и каждое прикосновение, не могла поверить.

Но его глаза...

Ледяные, безжалостные — не лгали.

Я ему не нужна.

Покидая комнату, бросила взгляд в сторону Лютого. Он все также стоял у окна, опираясь мощной ручищей на раму. Даже не обернулся. Меня словно больше не существовало.

Когда я спускалась по лестнице, наткнулась на Кира. Мрачный, он стоял у входа. В его глазах я прочитала... жалость? Сострадание? Он ничего не сказал. Просто открыл дверь. На улице уже ждало такси.

Я села в машину и не обернулась. Особняк, ставший мне почти домом, исчез за поворотом. И вместе с ним исчез человек, который говорил мне, что он другой. Что не враг. Что я ему не безразлична.

Все это была подлая игра. А теперь у меня не осталось ничего.

Я давно не была в своей квартире. Здесь было тихо и пыльно. Шаги сопровождались эхом. Переступив через порог, закрыла дверь. И плакала… плакала, пока не кончились слезы.

* * *

Месяц. Тридцать один день. Семьсот сорок четыре часа.

Я считала. Не специально — просто календарь висел на кухне и каждое утро я подчеркивала вчерашнее число. Это был мой способ держаться. Маленький ритуал, который помогал не сойти с ума. Я говорила себе, еще один день. Еще один день и станет легче.

Не становилось.

Я вернулась к учебе и взяла подработку. Бабушка звонила каждый вечер. Спрашивала, как дела, не голодна ли я, не нужны ли деньги. Я отвечала бодрым голосом: все хорошо, работы много, настроение отличное. Она не верила, слышала это по ее молчанию в трубке, — но не давила.

А еще был суд.

Я давала показания через две недели после разрыва. Пришла в зал суда в строгом сером костюме, собрала волосы в пучок, нанесла минимум косметики. Хотела выглядеть уверенно. Хотела, чтобы дядя видел, я не сломана. Хотя внутри меня была пустыня.

Дядю ввели в наручниках. Он похудел, осунулся, но держался все так же надменно. Его взгляд скользнул по мне и я почувствовала укол ледяной ненависти. Ничего нового. Я уже привыкла к тому, что родная кровь желает мне смерти.

Меня вызвали первой. Я отвечала на вопросы четко, по делу. Рассказала о документах, о завещании, о письме матери. О том, как дядя признался в убийстве, когда держал меня в подвале. Мой голос звучал ровно, но где-то глубоко внутри все дрожало. Я искала глазами Марка — по привычке. И одновременно надеялась, что он здесь не появится.

Его и не было. Конечно, не было. Он выполнил свою задачу, дядя за решеткой, свидетель в безопасности. Я ему больше не нужна.

Когда я вышла из зала суда, в коридоре толпились журналисты. Я прошла сквозь них, не отвечая на вопросы. Следователь догнал меня у выхода.