Книга Псих. Ты мой диагноз, страница 126 – Лисавета Челищева

Но на восьмую ночь ему приснилась она.

Лана стояла на песчаной площадке, в шортах и белой футболке, с волейбольным мячом в руках. Кепка сбилась набок, волосы выбивались из-под неё.

— Вставай, — попросила она, протягивая руку. — Ну же, вставай!

И во сне он встал. Ноги слушались, руки не дрожали. Он подошёл к ней, взял её за руку. Она улыбнулась. И он улыбнулся в ответ.

А когда проснулся — не смог. Упал с кровати, больно ударился плечом, застонал. Попытался подняться — ноги не слушались. Он пролежал на полу всю ночь. Телефон остался на тумбочке, до него нельзя было дотянуться.

Клим решил, что умрет здесь. Но вместо смерти к рассвету пришла злость. Злость на себя, на свои ноги, на своё бессилие. Он уперся руками в пол, подтянулся, повис на кровати. Потом ещё раз. Ещё.

Он упал. Встал. Упал. Встал.

Через неделю он мог сидеть. Через две — стоять, держась за спинку кровати. Через месяц — сделать первый шаг.

Он плакал. Плакал от боли, от отчаяния, от того, что каждый шаг давался так, будто он переступал через себя. Но он шёл. Цеплялся за стены, за косяки, за стулья. Падал, разбивал колени, вставал и шел снова.

И думал о ней. Только о ней.

О том, как она подаёт мяч. Как улыбается подругам. Как поправляет волосы, сбившиеся на ветру. Эти мысли держали его на плаву. Эти мысли заставляли его подниматься, когда сил уже не было.

Через три месяца он впервые сам прошел от спальни до кухни. И ни разу не упал.

А ещё через несколько месяцев ноги были почти как раньше.

Он пришёл на игру сам. Без Тимура, без коляски. Шел и боялся, что упадет — посреди улицы, на глазах у прохожих. Но не упал. Дошёл.

Песчаная площадка была пуста.

Он обошёл её по периметру, заглянул в раздевалку, спросил у охранника. Тот сказал, что команда распалась. Девушки разъехались. Кто в Москву, кто в Питер, кто за границу по спортивному контракту.

Клим сел на скамейку, сжал голову руками.

Она пропала.

Он не знал, где её теперь искать. Не знал её адреса, не знал ничего, кроме имени.

Лана Ветрова.

Он переступил через себя и позвонил Тимуру. Тот был ещё в Сербии, голос звучал глухо, с помехами.

— Она пропала, — прошептал Клим. — Команда распалась. Я не знаю, где её искать.

Тимур помолчал. Сначала даже не понял о чем вообще разговор. Потом усмехнулся. Вспомнил их небольшую игру.

— Ты серьёзно? Ты звонишь мне в четыре утра, чтобы сказать, что потерял девушку, с которой даже не знаком?

— Да.

— …Капец. Ладно. Скину тебе её соцсети. Только пообещай, что не будешь в душ ходить с телефоном.

— …Прекрати.

— Ладно, окей.

Тимур сбросил ссылку. Клим трепетно открыл её. Лана Ветрова, двадцать пять лет, фитнес-инструктор. На аватарке — она в спортивной форме клуба, с улыбкой.

Нашлась.

Он выдохнул, вспомнив о Боге.

* * *

Фитнес-клуб назывался «Атмосфера». Клим приехал туда на следующий день, но не зашёл — сел в машину напротив входа и стал ждать. Хотел просто посмотреть на неё. Убедиться, что с ней всё хорошо. И уехать.

Она вышла через три часа. С коллегами — двумя парнями в такой же форме, с бейджиками на груди. Они смеялись, о чём-то говорили, и один из них положил руку ей на плечо. Клим сжал руль.

Лана пошла домой. Парни — в другую сторону. Клим завёл машину, догнал их через квартал, подрезал. Резко, опасно. Парни испугались, шарахнулись в сторону, чуть не упали. Клим посмотрел на их перекошенные лица и почувствовал облегчение.