Книга Бывший. Ты пожалеешь!, страница 132 – Ира Орлова, Виктория Ким

Я фыркаю. Просто для меня в новинку, что мужчина умеет что-то готовить, помимо лапши быстрого приготовления.

— Учитывая, какой ты, я бы не удивилась.

Он улыбается уголками губ — уверенно, чуть насмешливо.

— Привыкай.

Я останавливаюсь на секунду, взгляд цепляется за его лицо, за эту лёгкую ухмылку, за спокойную, непоколебимую уверенность в голосе.

— К чему?

Он садится напротив, легко и непринуждённо, словно мы живем вместе уже не первый месяц.

— Ко мне.

Замираю. А потом понимаю, что я уже начинаю привыкать…

Совместная жизнь с Кириллом — это как марафон с препятствиями, где ты никогда не знаешь, что ждёт за следующим поворотом. В один момент я лечу на крыльях эйфории, чувствуя себя самой желанной женщиной в мире, а в следующий — готова придушить этого человека его же кожаной курткой.

Но чем больше мы спорим, ругаемся и сталкиваемся лбами, тем ближе становимся. Это странное, болезненное, но невероятно сильное сближение, будто с каждой ссорой мы вырываем друг у друга кусок души и вставляем его в себя.

Наши отношения — это шторм: то штиль, то ураган. Кирилл — человек, привыкший контролировать всё вокруг. Хирург, который каждый день решает, кому жить, а кому нет. Он привык быть правым. Привык, что его слово — закон. А я…

Я только недавно начала заново строить свою жизнь. После развода. После всех этих лет, когда я пыталась быть идеальной женой и матерью. После бесконечной гонки за чьими-то ожиданиями. Я наконец-то начала дышать. И тут появился Кирилл.

Человек, который не просит, а берёт. Который не спрашивает, а решает. И я, как дура, позволила ему это. Потому что в его глазах я вижу то, чего не хватает мне самой — уверенность, силу, страсть. Но иногда эта его уверенность превращается в диктат.

Как в тот день, когда я искала свой серый свитер. Любимый. Тёплый. Тот самый, который пережил со мной всё: развод, переезды, бессонные ночи. Он был частью меня — не идеальный, но уютный, как воспоминание о чём-то хорошем, что уже никогда не повторится. И он пропал.

Я переворачиваю комод. Ищу в шкафу. Заглядываю даже в стиральную машинку, хотя точно знаю, что не собиралась его стирать. Его нигде нет.

В груди неприятно сжимается. Будто кто-то украл кусочек моего прошлого. Я чувствую неладное.

Иду прямиком к Кириллу. Он сидит на диване, лениво листает телефон и выглядит чересчур расслабленным. Слишком расслабленным для человека, который только что совершил преступление против моего гардероба.

— Кирилл, ты видел мой свитер? – спрашиваю я, стараясь звучать спокойно, но внутри уже закипаю.

— Какой? – даже не поднимая глаз.

— Серый. Тот самый.

— А-а… – он потягивает, как будто только что вспомнил. – Я его выкинул.

Я замираю. В голове проносится только одна мысль: «Он что, совсем с ума сошёл?!»

— Что ты сделал?

Кирилл, наконец, поднимает на меня взгляд. В его глазах ни капли сожаления. Только холодное равнодушие, которое вспыхивает искрой внутри меня, разжигая ярость.

— Выкинул. Он старый и растянутый. Зачем тебе этот тряпочный мешок?

Ураган внутри поднимается мгновенно. Гнев. Обида. Непонимание. Всё смешивается в один пульсирующий ком, готовый взорваться.

— Ты ВЫКИНУЛ мой любимый свитер?!

— Он выглядел как половик.

— Он выглядел как мой любимый свитер! – мой голос дрожит от ярости, но я даже не пытаюсь сдерживаться.