Книга Виновница судьбы, страница 37 – Анастасия Чехова

— Надо начинать с малого, — вылила в раковину вино — жидкость стекла с плеском, оставив винный шлейф в воздухе, — поставила туда же бокал с тихим звоном.

Заварив себе крепкий ягодный чай — вода закипела с бульканьем, пар поднялся горячим, с ароматом малины и смородины, обжигающим ноздри, — я поужинала и пошла в свою комнату. Легла под бок дочери — простыни прохладные под спиной, её тело тёплое рядом, дыхание лёгкое на коже, — обняла её и уснула, чувствуя, как усталость накрывает волной, но с лёгкой надеждой внутри.

Июнь, 7,6 лет назад.

Прошёл месяц, как я родила. На тот момент я была самой счастливой — держа этот маленький комочек любви, тёплый и мягкий в руках, с лёгким ароматом младенческой кожи и молока, который обволакивал, как облако, — мне не хотелось её ни с кем делить, мои эмоции переполняли меня, как волна, готовая захлестнуть, углубляя состояние: радость материнства смешивалась с уязвимостью, каждый взгляд на дочь вызывал слёзы счастья, но и страх — что если я не справлюсь? С первых дней, как я увидела Эмили, во мне что-то поменялось — я была готова за неё просто жизнь отдать, сердце замирало от её крошечного дыхания, лёгкого и ровного, как шёпот. Её глаза были Дэвида — голубые, пронизывающие, как будто на меня всегда смотрит он только через лицо маленького младенца, в моментах сердце замирало, а её смуглая кожа говорила о смеси, гладкая и нежная под пальцами. С радостью стать мамой пришло и новые изменения в моральном состоянии — даря любовь дочери, но срываясь на Дэвида, голос повышался, эхом отзываясь в комнате, а внутри жгло от вины. Мне казалось, что пришёл период, когда мы друг друга не понимали от слова совсем — его становилось меньше дома, а наши разговоры становились ещё короче на пару фраз, слова падали, как капли дождя, холодные и редкие. Я начинала себе крутить в голове, что тут что-то не чисто — мысли кружились вихрем, не давая уснуть, подушка становилась влажной от пота, — при попытках поговорить, он говорил, что всё нормально, но мои инстинкты говорили об обратном, интуиция жгла внутри, как сигнал тревоги.

Один из вечеров выдался достаточно тяжёлый и самый первый, который углубил нашу боль между друг другом — воздух в комнате был спёртым, с ароматом ужина, остывшего на столе.

— У нас с тобой всё хорошо? — сидя на диване, я смотрела, как Дэвид залипал в телефон — экран мерцал синим светом, отражаясь в его глазах.

— Да, — ответ был короткий и сухой.

— Мне с трудом верится, — начала сжимать свои пальцы, ногти впились в кожу, оставляя лёгкие следы.

— Лэйн, ты опять? — он метнул на меня взгляд, который в последнее время был очень частым — острый, как нож, режущий воздух.

— Я просто переживаю, — встала и потихоньку подходила к нему, шаги шуршали по ковру.

— Ты много думаешь о всякой глупости, прекращай, — моя рука скользнула по его спине — мышцы напряглись под пальцами, тёплые, но жёсткие, он поспешно убрал телефон с тихим кликом.

— Чувствую некий холод между нами, от этого становится не по себе... — я заглянула в его глаза, голубые, но потухшие, как океан в шторм.

Парень перехватил руку, сжал её чуть крепче, даже бы сказала неприятно — пальцы впились, оставляя лёгкую боль.

— Лэйн, я очень устаю, а ты начинаешь донимать своими вопросами: хорошо ли у нас? Всё ли нормально? — он вдохнул, воздух вошёл с лёгким свистом. — Может, хватит? — его взгляд потемнел, а глаза как будто налились кровью, зрачки расширились.