Книга Сопрано для Мафиози, страница 5 – Екатерина Ромеро, Кристен Хард

Внешность сугубо мужская, запоминающаяся, очень тяжелая энергетика, но при этом от него чертовски сложно отвести взгляд.

Он словно горящее пламя, блики от его золотых манжет дьяволятами отражаются в черных глазах мафиози.

— Ну здравствуй, единственное отродье Зурзолло.

Не девушка, даже не человек — отродье. Он смотрит на меня свысока, так прямо и жадно, точно я самый сладкий бифштекс в мире.

Его голос как сталь. Твердый и глубокий, хриплый бас. Шаг тяжелый и уверенный, походка бесшумная, как у тигра.

Упираюсь ладонями в холодную стену, бежать некуда, он загнал меня в капкан.

Это Чезаре. Один из них, он король и это прямо видно.

Костюм сидит на нем как вторая кожа. Черная идеальная рубашка, брюки облепляют мускулистые сильные ноги, а пиджак подчеркивает широкие плечи.

Военная выправка… он похож на офицера. Этот мужчина точно служил, я вижу идеальную дисциплину в его движениях. У Массимо отец тоже служил, у них одинаковая осанка.

Почему-то быстрее стучит сердце. Невольно улавливаю его парфюм. Цитрус, тяжелый табак, ром. Ничего в нем нет милого, приветливостью тут и не пахнет.

— Кто вы? Что здесь происходит!

Не выдерживаю, слова слетают с языка.

Он не отвечает. Вместо этого подходит ближе, не спешит. И так смотрит на меня… словно мы давно не виделись, хотя клянусь, я бы такого мужчину вовек не забыла.

— Сегодня плюс сорок, но здесь нет отопления. В темнице температура не больше пяти.

— Что?..

Не догоняю, а он все ходит возле меня. Ощупывает просто взглядом, сложив руки за спиной.

— Без еды ты продержишься дней десять, без воды и того меньше. Дальше обморок, галлюцинации, агония и смерть.

Его слова бьют наотмашь, этот мужчина говорит такие страшные вещи, словно точно знает, что будет. Словно это вообще для него в порядке вещей.

— Кто вы, скажите, как вас зовут?

Все еще не теряю надежду. Надо достучаться до него, все люди добрые, у всех стучит в груди.

— Меня зовут Анжело Чезаре. Я даю тебе право называть меня Господин.

Чезаре. Боже, это же он! Массимо был прав. В театре были эти мафиози.

Он намного старше меня, лет на двадцать точно. Между нами пропасть, я прямо чувствую эту разницу. Она во всем.

От напряжения что-то пульсирует в висках, я точно струна, натянутая до предела.

Рядом с ним даже дышать опасно, он похож на демона, если совсем честно. Создает ощущение незыблемой тьмы.

Я никогда еще не видела таких мужчин. Да, конечно, ходили слухи про опасных мафиози, про сильных мира сего, но вживую увидеть такого я никогда не мечтала.

Этот Анджело на ангела похож меньше всего на свете, нет. Тут другое: все равно, что смотреть на дикий огонь.

Столь прекрасен, и в тоже время, будет рад обжечь до мяса в любую секунду. И ты сгоришь, а он все также будет хотеть есть.

— Синьор, прошу вас, это какая-то ошибка. Я ничего не сделала…

Голос дрожит и срывается, поднимаю голову чтобы встретиться с его мрачным тяжелым взглядом.

— Сделала. Давно уже сделала.

— Что именно, в чем я провинилась?

Невольно вспоминаю его силуэт. Это Анжело был тогда в зале. Один на весь балкон.

Еще попытка, ну же, кажется, я понимаю.

— Синьор, может, я обидела вас своей песней? Там не мои слова, может, они вас чем-то оскорбили. Простите меня, пожалуйста, я не хотела! Я прошу прощения! Я… я никогда больше не буду петь ту песню!