Книга Системный Кузнец VII, страница 116 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

— Нет, — Брок покачал головой. — Арденхольм — ближайший крупный город к столице. Это местная стража на выезде. Разведка или дозор.

— Они ищут нас?

— Не знаю. — Охотник быстро оглядел нашу повозку, проверяя, не торчит ли что-то подозрительное. — По идее — рано. Гонцы не могли нас обогнать, мы срезали путь. Но… береженого духи берегут.

Всадники приближались.

— Ульф, вглубь! — скомандовал Брок шепотом, но властно. — Сиди тихо. Рот не открывай, даже если спросят. Понял?

— Ульф понял. Ульф будет молчать, — пробасил великан и послушно вжался в мешки в углу повозки.

Я натянул шапку поглубже, скрывая лицо.

— Спокойно, — выдохнул Брок. — Легенда наготове. Мы — крестьяне, едем в Травный Двор. Дядя Горн и племянник Арн. Улыбаемся, но не скалимся.

Всадники были уже в двадцати шагах — видел их скучающие лица. Лица профессионалов, которые делают рутинную работу. Командир патруля — мужчина с рыжими бакенбардами, цепким взглядом сканировал встречный поток. Глаза скользнули по нашей повозке и задержались на Черныше — конь слишком хорош для простой телеги, но Брок намеренно не чистил его утром, оставив на боках грязь и репьи. Взгляд переместился на Брока, ссутулившегося на козлах, потом мазнул по моей фигуре под тентом.

Момент истины.

— Доброго дня, служивые! — гаркнул усатый, изображая простоватую радость и приподнимая шапку. — Далеко до Арденхольма? А то задница уже отсохла трястись!

Командир патруля даже не придержал коня.

— День пути, если кляча не сдохнет, — бросил равнодушно, проезжая мимо.

Остальные всадники последовали за ним, не удостоив взглядом.

Повозка катилась дальше. Десять метров. Двадцать. Брок с шумом выдохнул, и его плечи опустились.

— Пронесло… — прошептал усатый, вытирая испарину со лба. — Видал, малой? Просто осмотр. Рутина.

Охотник обернулся ко мне, в глазах блеснул азарт.

— Ничего особенного, но привыкай, Арн. Чем ближе к Столице, тем чаще будем таких встречать. Главное — морду кирпичом и не дергаться. Они ищут бандитов или беглых каторжников с клеймом, а не нас.

— Ульф молчал! — донеслось из глубины повозки гордое сопение. — Ульф хороший!

— Молодец, здоровяк, — усмехнулся Брок. — Возьми сухарь.

Я откинулся на мешки, чувствуя, как адреналин покидает кровь, оставляя слабость. Сработало. Мы просто невидимки — маленькие люди в большом мире. Инстинкт, который вопил об опасности все это время, наконец-то затих… Или нет.

Что-то царапнуло сознание — какая-то деталь, взгляд того командира. Мужчина не просто смотрел — он приценивался.

Сзади раздался дробный стук копыт — теперь не удаляющийся, а приближающийся. Резкий и быстрый.

— Эй! — грубый окрик хлестнул по ушам. — Стой! Повозка — стоять!

Брок замер — спина окаменела. Я прильнул к щели в тенте.

Всадники развернулись — все пятеро нагоняли нас, рассыпаясь веером, чтобы отрезать путь к обочине. Скучающее выражение исчезло — теперь там была настороженность. Ладонь командира сжимала рукоять меча.

Сердце ухнуло куда-то в пятки. Что? Что мы сделали не так? Черныш? Мой слишком прямой взгляд? Или Ульф высунулся не вовремя? А может… может, ориентировки на нас уже висят на каждом столбе? «Старик, подросток и великан».

— Не дергайся, — голос Брока звучал тихо, сквозь стиснутые зубы. — Спокойно. Посмотрим, чего хотят.