Книга Системный Кузнец XI, страница 46 – Ярослав Мечников, Павел Шимуро

— В общем, слушай, — сказал он тихим и хриплым голосом. — Серьёзное дело, пацан. Очень серьёзное.

Рубаха Алекса была мне коротка в плечах и жала под мышками, но после полудня голышом на вулканическом ветру сойдёт. Грубая шерсть кусала ссадины на рёбрах, и я старался не двигать правым плечом лишний раз.

Мы сидели в комнате Брока на втором этаже «Дома Путника». Четверо в тесном пространстве, рассчитанном на одного. Кровать у стены, табурет, колченогий столик с огарком свечи, и ещё один табурет, который Ульф притащил из коридора и на котором теперь сидел, упираясь коленями в край кровати. Брок занимал стул, развалившись спиной к стене. Алекс на краю матраса, скрестив руки на груди, рыжие волосы свисали на лицо.

Тишина, которая наступает, когда все слова сказаны, а осмысление ещё не закончилось. Свеча потрескивала. За ставнями слышался глухой перезвон молотов, который не стихал на этом острове никогда — ни днём, ни ночью. Только теперь он звучал иначе — как обратный отсчёт.

Я сидел на полу, привалившись спиной к двери. Духовный Камень холодил поясницу привычным ледяным пятном.

Настоящая, большая война. Не прорыв Роя, не баронская грызня за власть, не банда наёмников в масках. Армии. Флоты. Три направления удара. Каганат с его ста двадцатью вымпелами и Мастерами Жаркого Ветра. Альдория с Серыми Плащами, которых я видел вблизи и повторять не хотел.

И мы на острове посреди моря, на пути этого шторма.

— Скверные новости, — сказал я.

Брок фыркнул. Усы дёрнулись, как у кота, которому наступили на хвост.

— Не то слово, пацан. Не то проклятое слово.

Он потёр переносицу двумя пальцами — жест, который видел у него только когда дело по-настоящему дрянь. В Костяном Яре он так делал, и перед побегом из Замка тоже.

— Самое-то поганое, — Брок понизил голос и подался вперёд, упершись локтями в колени, — этот остров, Кай. Эта твоя Гильдия, горны, мастера с их клеймами. Всё это теперь — мишень. Понимаешь? Жирная и видная за двадцать лиг мишень посреди открытого моря.

Охотник обвёл рукой стены и потолок, будто показывал на весь Иль-Ферро разом.

— По-хорошему — бежать. Сесть на первую посудину и грести на юг, пока проливы не перекрыли. Можно попробовать. Три-четыре дня — и мы в Нова-Эсперанце или дальше, на краю света, где ни Корона, ни Каганат нас не достанут.

Он замолчал. Пальцы забарабанили по колену.

— Но нельзя.

Я поднял голову.

— Нельзя, — повторил Брок, и голос его стал жёстче и глуше. — Никак нельзя. Потому что мне нужно то, за чем я сюда ехал, за чем тащил тебя через полморя, за чем пять лет вышибал зубы пьяным матросам в портовых кабаках и копил связи по крупицам. Оружие против Левиафана.

Я смотрел на него.

— Брок, — сказал я. — Какой Левиафан? Вокруг такое творится, а ты про охоту? Две державы идут друг на друга. Иль-Ферро может не пережить ближайший месяц. Какое, к лешему, оружие против морской твари, когда нужно думать о том, как отсюда ноги унести?

Брок усмехнулся.

— А вот тут, пацан, всё куда занятнее, чем думаешь.

Он встал, прошёлся до окна — два шага в одну сторону, развернулся.

— Сегодня днём, пока ты ползал по своим кишкам в горе, в порт пришёл быстроходный бриг — не торговый, а военный, с вымпелом Гильдии Ядра. Четверо охотников и офицер связи. Забрали со складов Цитадели партию артефактного оружия — клинки, наконечники, усиленные амулеты. Всё для практиков шестой ступени и выше. Тяжёлые вещи, Кай. Штучная работа. Такое не раздают на ярмарке.