Книга Укротитель Драконов 4, страница 110 – Ярослав Мечников

Она была красивая. Куда красивее, чем я её помнил по той каменной комнате с догорающим факелом. В этом поле, она смеялась, запрокидывая голову, и махала мне рукой через всю эту зелень.

— Попробуй поймать меня, Аррен! — донеслось до меня сквозь шелест травы. — Ну, попробуй!

И она побежала.

— Не Аррен! — крикнул я ей вслед, и сам не понял, отчего это вырвалось у меня первым. — Меня Сергей зовут!

Она остановилась, обернулась, приложила ладонь к уху и сощурилась от солнца.

— Что говоришь? Не слышу!

— Сергей! — Я кричал во весь голос. Голос уходил в поле и пропадал в нём. — Меня зовут Сергей! Я не из этого мира вовсе!

— Не слышу! — Она засмеялась громче, махнула рукой и снова побежала, лёгкая, по пояс в траве.

Я смотрел, как она бежит от меня, и не двигался с места, ноги мои вросли в землю. А потом она подпрыгнула, оттолкнулась от земли, и за спиной у неё развернулись тёмные крылья, те самые, что я видел в горячечном бреду. Она поднялась в воздух, обернувшись в полёте, и пошла в небо. Тело её вытянулось, и стало драконьим. Она кружила высоко надо мной, выписывая широкие круги, тёмная на фоне солнца, свободная.

Я хотел подняться за ней.

Тянулся нутром, упирался ногами, толкался от земли, звал то тепло, что ношу под рёбрами, и ничего не выходило. Земля держала меня. Я подпрыгивал и падал обратно. Снова подпрыгивал, и опять оказывался внизу, а она всё кружила и кружила в вышине, недосягаемая. И от того, что я не мог взлететь, что бы я ни делал, во мне поднималась горечь, и горечь росла, пока не заполнила меня всего.

* * *

Я проснулся.

В комнате стояла темнота. Окон тут не было, свет не проходил ниоткуда. Я лежал на шкурах, и глядел в эту тьму, не различая в ней ни стен, ни потолка. Сколько прошло времени, я не знал. Может, перевалило за середину ночи. Может, до рассвета было ещё далеко.

Лежал так и слушал тишину.

Где-то глубоко под скалой тянулся тот самый низкий гул, что я слышал тут в первую ночь, ветер в трещинах или вода ли в нутре горы. В груди сидела досада, оставшаяся от сна. Тила, уходящая от меня по полю. И небо, в которое я не сумел подняться.

Странно, думал я, к чему это всё.

В прошлой жизни я снам значения не придавал. Мозг разбирает за ночь дневной мусор, выбрасывает лишнее, складывает оставшееся как попало, вот и вся премудрость. Так я считал тогда и спорить с этим не собирался. Но здесь всё было по-другому. Здесь земля говорила через сон, здесь Тиле три ночи кряду снилась поднимающаяся Пелена, здесь шаманы уходили в ясную степь и встречали там мёртвых. И этот мой сон тоже будто хотел мне что-то сказать, тыкался в меня, как тыкается мордой зверь, которому надо, чтобы его поняли.

Я перебирал его в темноте.

Может, всё было просто. Я согласился играть в игру отца, надел маску смирившегося сына, говорю нужные слова, киваю в нужных местах, и где-то на этом пути отдаю что-то своё — отдаю ту самую волю и свободу, которой жажду больше всего на свете. Лечу на чужом драконе, потому что на своем пока лететь не могу. А она наверху, летела сама. И она по настоящему свободна. Абсурд? Но чувствовалось именно так.

А может, дело в другом. Может, надо наконец отпустить её по-настоящему, до конца, как отпускают мёртвых, чтобы не держали тебя за ноги. Тень сказал, она жива, кивнул мне у кромки, и я поверил ему, вот только от этого стало еще тяжелее, потому что живую отпускать труднее, чем мёртвую.