Книга Знахарь 2, страница 84 – Павел Шимуро

— Что ответил?

— Что на промысле. Она кивнула и заснула.

Сознание прояснялось вместе с моторикой. Токсин уходил, нейроны восстанавливали связи, и каждый день возвращал ей кусок того, чем она была до укуса. Процесс займёт недели, может месяцы, для правой ноги ещё дольше. Но направление задано.

— Горт.

— Да?

— Антидот. Первую склянку когда дал?

— Утром, полглотка, как сказано. Вечером дам второй.

— Хорошо. Если ночью проснётся и попросит пить, дай воды, тёплой, не холодной. Холодная может спровоцировать спазм в гортани, глотательный рефлекс ещё не до конца вернулся. Понял?

— Тёплой. Понял.

— Ты справляешься. Она выкарабкивается, и в этом половина твоей заслуги.

Горт моргнул. Раз, другой. Отвёл взгляд к грядке, потом обратно.

— Лекарь, а можно спросить?

— Спрашивай.

— Вот этот цветок, который вы привезли. Он ведь для сердца, да? Для вашего?

Я посмотрел на него. Четырнадцать лет. Мальчишка, который за две недели научился молчать, стерилизовать тряпки золой, считать паузы между вдохами больного и не задавать лишних вопросов. И всё равно задал.

— Да.

— А если не приживётся?

Тишина. Медный свет на грядке, вечерняя сырость, запах земли.

— Тогда будем думать, что делать дальше, — сказал я. — Но он приживётся.

Горт кивнул. Встал, отряхнул колени.

— Я утром приду, полью, как обычно. Можно?

— Грядку — да. Горшок в доме не трогай. Там другой режим.

— Ладно.

Он ушёл. Шаги затихли за углом. Я остался один у стены, в последнем свете дня, который просачивался сквозь кроны там, наверху, на высоте ста метров, где человек никогда не бывал и, возможно, не должен бывать.

Встал. Размял поясницу. Вернулся в дом.

Горшок стоял на полке. Кристалл светил. Два побега, подсвеченные голубым, чуть покачивались от сквозняка через приоткрытую дверь.

Левый лист довернулся ещё на пару градусов. Я мог поклясться, ещё на пару градусов ближе к свету.

Я сел на кровать. Снял сапоги. Лёг на спину, заложив руки за голову.

Потолок в голубых бликах. Тени от побегов, длинные и тонкие, покачивались, как стрелки неведомых часов.

Настой выдыхался. Я чувствовал это. Тепло ещё держалось в груди, ритм был ровным, но в запястьях появилась знакомая зябкость, предвестник. Через три-четыре часа начнутся перебои. Через шесть, полноценная аритмия. А утром, если ничего не изменится, я проснусь с давлением под сорок и пульсом, который будет похож на азбуку Морзе — точка, тире, пауза, точка, тире.

Сухие корни на полке. Четыре штуки. Эффективность одиннадцать-четырнадцать процентов. Без свежего катализатора — тряпки, а не лекарство. Но если куст выживет и через неделю даст хотя бы один свежий лист, один крошечный побег…

Если.

Я закрыл глаза. Голубой свет пробивался сквозь веки, мягкий, холодный. Лёг на сетчатку, как ладонь, которая касается лба в жару.

Два побега Тысячелистника поворачивались к кристаллу. Три ризоида Мха ползли в грунт у южной стены. Чужой пульс затихал в точке над локтем, но не исчез, просто ушёл глубже, туда, откуда пришёл, в землю, в корни, в тёмные жилы мира, которые несли субстанцию от одного края леса до другого.

Миллиметр за миллиметром.

Как и я.

Утром я проснулся из-за непривычной тишины.

Пульс — шестьдесят восемь. Я сосчитал дважды, прижав пальцы к сонной артерии. Шестьдесят восемь. Без экстрасистол, без провалов, без той мерзкой паузы между ударами, когда кажется, что следующего не будет.