Книга Искра. Ледяное Пламя, страница 1 – Ирина Савицкая

Столица, храм Двуединого, ночь.

Он стоял у окна и смотрел на город.

Внизу горели фонари, редкие прохожие кутались в плащи, где-то лаяли собаки, пахло дымом и сыростью. Обычная столичная ночь. Ничего особенного.

Владислав фон Торн, Верховный Инквизитор Северных Провинций, не спал третьи сутки.

Он не мог спать. Потому что стоило закрыть глаза — он видел ее.

Не ту, которую сжег несколько лет назад. Другую. С серыми глазами, в которых горел вызов. С руками, которые держали посох так же уверенно, как нож для разделки мяса. С улыбкой, от которой у него внутри все переворачивалось.

— Ты идиот, — сказал он себе вслух.

Эхо заметалось под высокими сводами.

Он отошел от окна, сел на скамью, достал из-под рясы амулет. Маленький, потертый, с локоном русых волос внутри. Мила.

Пять лет. Пять лет, как он сжег собственную сестру.

Он вспомнил тот день.

Тот, кто смотрит из темноты

Ночь над столицей висела низкая, тяжелая, набухшая тучами, которые никак не могли пролиться дождем. Где-то внизу, в лабиринте узких улиц, еще горели редкие огни — запоздалые путники, ночные сторожа, окна трактиров, где догуливали последние посетители. Но здесь, в высокой башне столичного храма Двуединого, было тихо.

Влад стоял у окна и смотрел на город.

В стекле отражалось его лицо — резкое, холодное, с глубокими тенями под глазами и плотно сжатыми губами человека, который давно разучился улыбаться. Черная ряса инквизитора делала его почти невидимым в темноте, только бледные руки, сложенные на груди, выдавали присутствие.

Тридцать пять лет. Половина жизни в Ордене. Четверть — в ранге инквизитора. Тысячи допросов. Сотни казней. Десятки спасенных душ — тех, кто действительно был невиновен и кого он успел вытащить раньше, чем огонь забрал их.

И одна, которую он не спас.

Он смотрел на город, но видел не огни и крыши. Видел другое.

Двадцать три года назад. Маленький городок на севере.

Ему было двенадцать, когда умерла мать. Воспоминания о ней — как обрывки теплого тумана: ускользающие, но неизгладимые. Он помнил ее руки — теплые, мягкие, пахнущие свежеиспеченным хлебом и корицей. Помнил тихий голос, едва слышный в полумраке детской комнаты, когда она пела колыбельные — слова тонули в треске дров в печи, а мелодия оставалась под потолком, как дымок.

Но ярче всего врезались в память другие картины.

Та зима. Ее кашель — глухой, надрывный, будто рвущий грудь изнутри. Как она худела день за днем, как таяла, словно свеча на сквозняке. Как однажды утром ее постель оказалась пуста, а в доме повисла тишина — тяжелая, липкая, удушающая.

А потом начался ад.

Отец, когда-то крепкий, статный мужчина, гордость их древнего, обедневшего рода, превратился в опухшее, вечно пьяное чудовище. Сначала он пил понемногу, украдкой, пряча флягу за поясом. Потом — запойно, яростно, пропивая последнее: серебряные ложки, фамильные часы, даже ее платье, то самое, в котором она выходила замуж.

Влад научился прятаться.

Забивался в угол за печью, сжимался в комок, втягивал голову в плечи, стараясь стать невидимым. Терпел удары — резкие, хлещущие, как кнут. Терпел брань — едкую, ядовитую, хуже любой боли.

«Почему еда не сварена?» «Почему дрова не колоты?» «Почему ты вообще существуешь?»

Он терпел. Потому что была та, ради кого терпеть приходилось вдвойне.