Книга Жвачка 2, страница 148 – Э. Мадес

Жвачка моя рядом, лежит под боком. Утонула в огромной оверсайз-рубашке. Смотрю на ровные длинные ноги, затянутые в белые кеды. Грудь простреливает. Перед глазами вспыхивают картинки из прошлого. Сто лет назад она бегала точно в таких же.

В те годы я, малолетний дурак, даже помыслить не мог, что эта настырная девчонка станет моей главной одержимостью. Что я буду задыхаться от одного её запаха.

Сейчас мало что изменилось: она по-прежнему кажется мне хрупкой, чистой и невыносимо юной. Той самой, которую я когда-то по собственной тупости обидел. Не разглядел. Не удержал. Долбоёб. Сколько лет впустую потерял.

Член каменеет при мысли о том, какой кайф между её широко разведённых ног. Первый заход ни хера не сбил голод, только раззадорил животные инстинкты. Кожа горит. Мне мало. Мне уже снова мало её тепла, запаха, стонов. Едва сдерживаюсь, чтобы не перевернуть её на лопатки и не взять второй раз, ещё жёстче. Ловить реакции её тела.

Я был с многими женщинами до неё, с многими после. Но ни одна не цепляла так, как Мечникова.

— О чём думаешь? — тяну её за тонкое запястье к себе, бережно прочёсывая обветренными губами костяшки на миниатюрной руке.

Красивая. И до безобразия прошлая.

Дочь мне родила. Охренеть.

Зацелованная, растрёпанная, выглядит в разы сексуальнее, чем в красной тряпке, подаренной Миллером.

— Обо всём... О твоём предложении. О том, что предстоит тяжёлый разговор с Шоном, — тихо роняет она.

Замираю, плотно сжав челюсть. Очередной слой эмали стираю в порошок зубным скрежетом — одно упоминание ублюдка Миллера, и внутри опять забрало падает.

— Я могу с ним поговорить. Обозначить ситуацию.

— Нет! Я сама должна. Так правильно. Мо, всё хорошо будет... Доверься в этот раз.

И я доверюсь, потому что помню прошлые ошибки, на которых погорел.

— Но знаешь... если мы полетим с тобой... Ну, в общем, больше всего я думаю об Эмс. Она ведь обрадуется, правда?

— Даже не сомневайся, — заверяю её, а у самого внутри всё переворачивается.

Провожу рукой по лицу. Сверху стремительно прилетает первая тяжёлая капля. Кажется, сейчас ливанёт. И в подтверждение догадки в черноте неба загорается яркая вспышка, а следом грохочет гром.

— Разбойница проснётся утром, прибежит, а мамка с папкой вместе. Охуенный же подарок на день рождения, нет? — усмехаюсь, аккуратно спуская её с капота. — Всё, нужно ехать. Дождь начинается, прыгай в салон.

Весь путь до Парк-авеню не разжимаю пальцев. С рулём и коробкой передач управляюсь левой рукой, матерясь на каждый светофор, но правую ладонь не отпускаю.

Молчим. Наши пальцы переплетены так крепко, что затекают кисти.

Мне всё кажется невзаправдашним. Будто под мощными обезболами приходы ловлю, и стоит отпустить её руку, как реальность догонит. Я открою глаза в пустой квартире, где из звуков — только шум сплита, и больше ничего. Где нет её.

Слишком долго она отбивалась и брыкалась. Веру потерял в хеппи-энд для нас.

Услышать хочу подтверждение. Оно мне жизненно необходимо.

Жизненно необходимо, как кислород в конце пятого раунда.

— Вы полетите со мной? — глушу мотор у парадного входа элитной многоэтажки.

Возле стеклянных дверей замер мужик в красной ливрее, готовый услужливо распахнуть створки перед жильцами.

— Мо, послушай...

Начало мне сразу не нравится, но я молчу. Даю высказаться.