Книга Не твоя проводница. Развод в поезде, страница 4 – Саманта Джонс

Я открыла глаза и посмотрела на своё отражение в тёмном стекле. Перевела дух. Рейс ещё не закончился. А вместе с ним не закончилась и моя старая жизнь. Но трещина в ней уже пошла.

Павел позвонил. Я вышла ему навстречу. Хотя могла бы не выходить. Могла отлежаться, сказав, что устала после рейса, что хочу просто умереть от стыда и боли. Но внутри что-то щелкнуло. Какая-то невидимая пружина, которую я в себе не подозревала. Я накинула куртку и вышла.

Привокзальная площадь жила своей привычной, шумной и равнодушной жизнью. Огромный вокзал дышал тысячами пассажиров. Кто-то уезжал, кто-то приезжал, кто-то плакал, кто-то смеялся. Для них всех жизнь продолжалась. Для меня в этот момент она висела на волоске.

Павел стоял у колонны, руки в карманах куртки. Высокий, с крупными, немного грубыми чертами лица. Работа обходчика — работа ночного одиночества, когда идешь по шпалам с фонарем, слушая тишину. Я всегда думала, что эта работа сделала его молчаливым, замкнутым. Теперь я понимала: молчание было не усталостью, а пустотой.

Он не обнял меня. Не спросил, как прошла поездка. Он посмотрел на меня тяжелым, колючим взглядом и произнес слова, которые я запомню, наверное, до конца своих дней.

— Зачем устроила цирк? — спросил он глухо.

Я замерла. Ожидала слез, мольбы, грязных обвинений. Но не этого. Не спокойного констатирования факта, что это я устроила цирк.

— Цирк? — переспросила я осипшим голосом. — Паша, ты… ты привел женщину в мою постель.

— В нашу постель, — поправил он спокойно, и это «нашу» прозвучало как приговор. — И не ори. Тут люди.

Он был прав. Мимо сновали пассажиры с тележками, носильщики, снующие таксисты. Никому не было дела до двух людей, стоящих у колонны с несчастными лицами.

Павел закурил. Я ненавидела, когда он курил. Но сейчас смотрела на огонек сигареты, как на единственный источник света в кромешной тьме.

— Ты сама виновата, — выдохнул он дым, не глядя на меня. — Вечно в бегах.

Это было сказано так, словно я не проводник, а сбежавшая преступница. Словно это я разрушила семью, исправно принося зарплату.

— Я работаю, Паша, — тихо сказала я, чувствуя, как внутри поднимается не столько обида, сколько ледяная волна омерзения. — Я кормлю нас. Твоя зарплата обходчика… ты сам знаешь.

— А я просил? — он резко повернулся ко мне. — Просил тебя мотаться по стране? Я говорил: иди в кассы, иди в диспетчерскую. Нет. Тебе надо в дорогу, ветер, романтику. А я? Я должен сидеть и ждать, когда ты соизволишь приехать?

Я почувствовала, как земля уходит из-под ног. Я искала логику, пыталась понять, как мое отсутствие дома могло стать причиной того, что он спит в нашей спальне с какой-то девицей.

— И долго? — спросила я, перебивая его.

Он замолчал, докуривая. Бычок полетел на мокрый асфальт.

— Какая разница? — пожал он плечами.

— Я хочу знать, сколько ты меня обманывал. Сколько я была дурой.

В моем голосе не было истерики. Была усталость многодневного пути, смешанная с горечью. Я смотрела на мужа и вдруг увидела его словно со стороны. Не мужчину, за которого выходила замуж десять лет назад, — молодого, смешного, который держал за руку и обещал, что вся жизнь будет как ровные рельсы. Я увидела чужого, злого, мелкого человека.

— Месяца три, — буркнул он. — Зовут Света. И она хотя бы дома бывает.