Книга После развода. Лучше одной, страница 45 – Яна Мосар

— Не знаю.

— Как без тебя жить, когда вся эта эпопея с квартирой закончится?

Вот.

Приехали.

— Это ты сейчас очень опасные вещи говоришь.

— Я знаю, - улыбается она пьяной, трогательной улыбкой. - Поэтому и говорю их сегодня. Завтра я буду трезвая и точно этого не скажу.

Знал бы я ответ. Пока все как-то туманно.

— Определенно работать вместе будет сложно.

— Почему?

— Какой-никакой, но это роман у нас. Пусть и фиктивный. Ты же понимаешь?

— Ну конечно.

— Фиктивность не фиктивность, а работать потом вместе будет мешать. Поэтому по моим подсчетам ты должна завершить с моей бухгалтерией, я - с твоей квартирой и разойдемся.

Поворачиваюсь к ей.

Она приоткрывает рот, собираясь что-то возразить, но натягивает улыбку и кивает.

— Да. Лучше всего расстаться. Без обязательств.

— Да.

Она же другое хотела сказать.

Я перебил. Иначе бы не получилось потом делать вид, что между нами только квартира, машина и чеки.

Ко мне нельзя ехать. Я там могу не сдержаться. Тут… могу. При муже меня хватит максимум на имитацию. Как-то, когда за стеной спит бывший Яры, душа вообще “не стоит”.

Выходим из машины. Открываю ей дверь. Она сразу цепляется за мой локоть, потом вообще всей ладонью обнимает предплечье и почти виснет.

Поднимаемся в квартиру.

Что-то ее вообще повело. Сегодня Леху не получится порадовать. Ну ладно, пусть передохнет.

Поднимаемся в квартиру. Открываю дверь.

Свет включаю только одну половину.

Яра, заходя, цепляет неловко на комоде ключи. Они со звоном падают.

Присаживается, чтобы поднять, головой ударяется о полку.

Ой, горе мое.

Усаживаю ее на пуфик.

Тут ещё и Леха выходит.

— Она что, пьяная? - кивает на горемыку мою.

Присаживаюсь перед ней, расстегиваю один сапог.

— Я не пьяная. Я… - задумывается. - Я чуть-чуть, - Яра тут же возмущенно поднимает голову.

Снимаю один сапог.

— Дожились…

— А что такого? Я сейчас лягу спать, - продолжает совершенно нелепо, будто это железное алиби. - И вообще я взрослая женщина. Мне можно. У меня выходной. Почти. Завтра. Да, Марат… Алиевич?

Не пали контору, Яра.

Снимаю второй сапог.

— Да, выходной, высыпайся.

— Ты ее напоил? - снова на меня Леха.

— И накормил ещё.

— И натанцевал, - вставляет Яра поднимая указательный палец вверх. - Я теперь умею.

— Что ты умеешь? - морщится Леха.

— Все, та-та-та-та-рам, - двигаться начинает в лезгинке. - Ой.

Конечно, оступается.

— Осторожно, - ловлю.

Смеется сама с себя, утыкается мне в плечо.

— Я осторожно. Это земля подо мной неустойчивая.

— До завтра не могли подождать? Вот меня завтра всю ночь не будет. Делайте, что хотите.

— И будем, да, Марат?

И смотрит в глаза, готовая отдаться уже. И смеяться начинает.

— Все, хватит ржать, не бесите, - разворачивается к себе Леха.

— Вот и правильно, Лех, иди спать, - бросаю ему.

— А мы ещё.… - не идет, а перетекает рядом со мной Яра.

— Я выспаться хочу, вы достали уже.

— Я тоже тут живу. И я спать. Не. Хо. Чу.

— А я хочу.

— Тише ты. У меня кружится потолок.

— Вот и отлично. Ложись и молчи.

— Не командуй моей женщиной, спрячься, - киваю Лехе этому и завожу Яру в нашу комнату. Захлопывая громко дверь.

Леха что-то шипит себе под нос. И пусть валит.

Усаживаю Яру в кресло. Растрепанная. Расслабленная. Ленивая. Полусонная. Манящая я бы сказал.

Но промолчу.

Быстро застилаю кровать.