Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 24 – Марина Мартова

Игорь: «Ты где? Приветственная речь почти закончилась. Сейчас начнёт нас гонять».

Смотрю на время. Чёрт. Чёрт. Чёрт!

Я: «Ещё двадцать минут. Опаздываю. Машина заглохла».

Игорь: «Ты? Опаздываешь? Даша, Бессонов уволит к херам. Он уже косится на твоё пустое место».

Бессонов косится. Бессонов заметил.

Конечно, Он заметил!

Я жмурюсь. Прижимаюсь щекой к холодному стеклу. В окне мелькает бесконечная вереница машин, красные огни стоп-сигналов и снег, снег, снег. Город задыхается в этом феврале.

Пятьдесят минут.

Я приезжаю за пятьдесят минут.

Расплатившись картой, вылетаю из такси и бегу.

Боже, когда я так бегала в последний раз? Наверно ещё в школе?

Ступени бизнес-центра скользкие, припорошенные свежим снегом. Каблуки чёрных кожаных сапог предательски скользят.

Я хватаюсь за ледяные перила и несусь наверх, не чувствуя холода.

Сердце колотится где-то в горле, перекрывая дыхание. В висках пульсирует одно и то же: опоздала-опоздала-опоздала.

В холле пахнет дорогим кофе и пластиком. Охранник кивает мне — узнаёт, улыбается и пропускает без пропуска.

Спасибо!!!

В коридоре на нашем этаже ловлю на себе непонимающие, растерянные взгляды.

Лена замирает с чашкой в руке. Костя перестаёт печатать. Даже вечно занятая Катя — наш главный дизайнер, поднимает голову от экрана.

Ну конечно! Шеф приходит на работу на полчаса позже них… Это же нонсенс.

— Доброе утро, — бросаю на ходу.

— Доброе, — раздаётся вслед мне нестройный хор голосов.

Влетаю в свой кабинет. Сбрасываю шапку и куртку на стул. Хватаю со стола папку с последними нашими проектами и быстро шагаю к Его кабинету.

Каблуки громко отстукивают по полу, когда я снова прохожу сквозь отдел.

Телефон снова оживает в кармане чёрных брюк.

Игорь: «Ну где ты?!»

Захожу в лифт. Металлические двери смыкаются, отрезая меня от взглядов подчинённых. На несколько секунд я остаюсь одна.

Тишина. Только гул двигателя и моё безумно стучащее сердце.

Я: «Две минуты».

Лифт едет слишком медленно.

Смотрю на горящие цифры этажей и считаю про себя. Пять. Шесть. Семь.

Дзынь.

Двери наконец открываются.

VIP-этаж.

Здесь всё иначе.

Дороже. Тише. Холоднее.

Стены — нейтрально-бежевые, пол — полированный гранит.

А пахнет тут кожей и деньгами. Воздух спокойный, выдержанный, как дорогое вино… Или как яд.

У дверей приёмной я притормаживаю.

Смотрю на своё отражение в тёмном стекле.

Безупречный макияж — тональный крем скрывает синяки под глазами, губы подведены… и ерунда, что они искусаны изнутри. Чёрный брючный костюм сидит идеально, но под тканью блузки по спине стекает холодный пот.

Нацепляю на лицо маску вежливости и профессионализма.

Улыбаюсь и толкаю дверь.

Приёмная встречает меня тишиной и запахом женских духов — приторно-сладких, цветочных, слишком громких для такого пространства.

Новый секретарь.

Высокая, холёная блондинка с кукольным лицом и хищным взглядом. Она сидит за своей дубовым столом и смотрит на меня так, будто я притащила на подошвах в приёмную уличную грязь.

Презрительно. Оценивающе. С превосходством.

Пошла к чёрту! — так и подмывает сказать, но произношу я, конечно, другое:

— Доброе утро, — мой голос звучит ровно и даже приветливо.

Она не отвечает. Просто кивает и продолжает сверлить меня взглядом, пока я иду мимо неё к Его дверям.