Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 39 – Марина Мартова

— Даша, — голос Глеба громом звучит в тишине салона. — Что между вами было?

Смотрю в окно. Снежинки бьются в стекло, тают, оставляют мокрые следы.

Я не оборачиваюсь… потому что не хочу, что Глеб замети в моих глазах боль.

— Это долгая история, — отвечаю тихо, понимая, что настал момент всё ему рассказать, без утайки.

— У нас есть время.

Машина останавливается у моего дома. Дворники мерно скользят по стеклу, смахивая снег.

Мы погружены в тишину. Только двигатель тихо урчит.

Глеб поворачивается ко мне. И я впервые за несколько минут решаюсь посмотреть на него. В его глазах — ревность? Обида?

— Мне зайти? — спрашивает он. — Или лучше оставить тебя одну… сегодня?

Его лицо слишком спокойно, словно это маска, пальцы крепко сжимают руль.

Глеб был рядом весь этот год. Он ни разу не спросил меня о прошлом.

Он терпеливо ждал, когда я сама решусь рассказать.

— Я не хочу оставаться одна, — говорю тихо. — И мне многое нужно тебе объяснить.

* Никита *

Машина останавливается у нашего дома.

Плавно, бесшумно, как и положено такому дорогому авто.

За окном — февральская вьюга, фонари тонут в белой мгле.

Анжи всю дорогу жалась ко мне. Тёрлась плечом, гладила по руке, щебетала что-то о ресторане и этом вечере.

Я кивал.

На автомате.

А в ушах звучал не её голос, а совсем другой.

Перед мысленным взором всё ещё я видел улыбки, которые Даша дарила Ему.

Чёрт!

Помогаю жене выйти из машины, по привычке беру её за руку.

Снег хлещет по лицу, но холод не отрезвляет. Внутри бушует пожар.

И он разгорается с новой силой, как только мы заходим в подъезд.

Лифт. Зеркала. Анжи поправляет волосы, смотрит на меня с лёгкой улыбкой. В её глазах — предвкушение.

Она, конечно, планировала этот вечер иначе… а у меня из головы не идёт их огненный танец — танго и как эта чёртова стерва изгибалась в руках своего нового мужика. Как улыбалась ему. Как смотрела.

— Ты сегодня какой-то напряжённый, — мурлычет Анжи, прижимаясь ко мне в лифте. — Расслабься, милый. Мы дома.

Киваю.

Да, дома.

В холодной коробке из бетона и стекла, где нет никаких чувств... только привычка.

Двери лифта открываются.

Входим в наш пентхаус.

Бросаю ключи в хрустальную вазу у входа. Скидываю обувь. Помогаю Анжи раздеться, убираю её шубу и своё пальто в шкаф.

Все действия привычные и отработанные до автоматизма.

Восемь лет вместе.

Грёбаные восемь лет.

— Я сейчас вернусь, — игриво шепчет жена мне на ухо и исчезает в спальне.

Я знаю, она всё прекрасно понимает. Видела, как я реагировал на Дашу.

Но огромный плюс в характере Анжелики — она чувствует момент, когда нужно молчать. Никаких скандалов, никаких вопросов.

Наверно, поэтому мы всё ещё вместе. Ну, и из-за отцов, конечно.

В последнее время они насели на меня.

Требуют наследника. Внука. Продолжателя двух родов... кланов.

А я не готов. И не знаю, буду ли готов когда-нибудь вообще.

Да и Анжи после того выкидыша…

Стоит ли снова пытаться?

Мы не говорили об этом. Но чувствую пришло время обсудить наше будущее, даже если я этого не особо хочу.

Прохожу в огромную серую гостиную.

Здесь панорамные окна во всю стену, и город видно как на ладони.

Миллионы огней сияют яркими гирляндами, снег падает красиво, жизнь идёт своим чередом… но почему-то именно здесь и сейчас слишком отчётливо чувствуется одиночество…