Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 40 – Марина Мартова

Отвратительное чувство, от которого я устал.

Закатываю рукава белой рубашки до локтей. Пиджак скидываю в кресло.

Подхожу к бару. Достаю виски и быстро наполняю тяжёлый хрустальный бокал.

Возвращаюсь к окну и делаю один жадный глоток.

Янтарная жидкость обжигает язык, горло, желудок. Огнём проносится внутри, не успокаивая, а сильнее распаляя моего внутреннего зверя.

Прижимаюсь лбом к холодному стеклу. За окном — снег, ветер, вьюга.

А в груди — пылающий ад.

И это не ненависть.

Я прекрасно понимаю, что это.

Чёрт! Никита, сколько уже можно врать себе самому?!

Это ревность.

Дикая, сжигающая, неконтролируемая ревность.

Я никогда не ревновал Анжи.

Ни разу за восемь лет.

Мне было плевать, с кем она разговаривает, на кого смотрит, кому улыбается.

А стоило увидеть эту темноволосую стерву в руках другого мужика — и всё!

В груди всё в хлам!

Как она танцевала...

Чёрт!!!

Закрываю глаза, но картинка не исчезает. Наоборот, становится ярче, чётче, невыносимее.

Её талия под его ладонью. Её улыбка — настоящая, тёплая, не та фальшивая, что она клеила для нас за столом. Её глаза, смотрящие только на него.

Глоток.

Ещё один.

Виски слишком быстро заканчивается, и я бы налил себе ещё, но за спиной раздаются мягкие шаги…

Анжи.

Я чувствую её запах — тот же сладкий шлейф шоколада, что и восемь лет назад.

Раньше мне казалось, что эти духи мне нравятся… а сейчас отчётливо понимаю, что они меня раздражают.

— Милый, — шепчет она.

Её руки ложатся на мой живот.

Тёплые, нежные, ласковые.

Анжи прижимается ко мне со спины, касается губами шеи.

В другое время я бы развернулся. Обнял. Ответил.

Но сейчас…

Всё моё тело напрягается. Каждый мускул каменеет.

Я чувствую её прикосновения, но отклика во мне нет.

Перед глазами — другая. В чёрном брючном костюме, с рассыпавшимися по плечам волосами… в руках другого.

Анжи что-то шепчет — я не слышу.

Её тихие слова тонут в гуле собственной крови в ушах.

Она проводит рукой ниже… и я перехватываю её запястье.

Замираем оба.

— Никита? — в её голосе слышны удивление и лёгкая обида.

Молчу. Смотрю в окно. На снег. На город.

Не могу посмотреть Анжи в глаза.

— Что случилось? — она выходит из-за моей спины и пытается заглянуть мне в лицо. — Ты сам не свой весь вечер.

Играет до последнего... как и я.

— Всё в порядке.

Враньё!!!

— Нет, не в порядке. — Анжелика обходит меня и встаёт напротив. Мой взгляд скользит по её полуобнажённой красивой фигуре, по белому ажурному белью, бриллиантовому колье переливающимися огнями на шее. Идеальная фигура, идеальная кожа, идеальная женщина. Но видимо не для меня. — Я же вижу... Ты думаешь о ней? — тихо спрашивает Анжи.

Её вопрос повисает в воздухе дамокловым мечом.

— О ком? — мой голос хриплый, чужой.

Боже, кого я дурю?

— Ты знаешь, о ком. — Она смотрит прямо в глаза. — О Даше, с которой ты не мог отвести взгляда весь вечер.

Бьёт в точку.

— Не говори ерунды.

— Никита, я не слепая. — Анжи скрещивает руки на груди. — Ты смотрел на неё так, как не смотрел на меня ни разу за восемь лет.

Молчу. Нечего сказать.

Она права.

— Она тебя не достойна! — продолжает Анжи. Голос ледяной. — Разве ты забыл её предательство?!

— Замолчи!!!