Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 89 – Марина Мартова

Я не думал, не выбирал… просто ехал.

А потом увидел знакомый поворот.

И понял — сюда.

Крепко держу Дашу за руку.

У неё ледяные пальцы.

Тонкие, длинные, дрожащие.

А мне жарко.

От её близости, от этого прикосновения… от того, как моё безумное сердце херачит в груди чувствуя её рядом.

Ещё пара шагов вперёд. Жму на ручку, и калитка из зелёного профнастила легко открывается.

Проходим во двор.

Чувствую, как напрягается рука Даши в моей ладони, и, не задумываясь, поглаживаю её мягко, успокаивающе большим пальцем по холодным костяшкам… и её ладонь постепенно разжимается, пальцы перестают с силой впиваться в мои.

Я словно считываю её, ощущаю на каком-то неведомом мне уровне. Инстинктивно.

Смотрю на неё, хочу поймать её взгляд, но Даша опускает голову и прячет лицо.

Ладно. Не сейчас. Потом.

Веду её вперёд, к дому.

Узкая дорожка от калитки до невысокого крыльца идеально почищена, несмотря на прошедший снегопад. Словно кто-то ждал нас в такую рань.

Он ждал.

Внутри всё стягивается в узел от волнения.

А ведь я никогда не думал, что когда-нибудь вернусь сюда вновь.

Лет пять назад отец отправил меня в эту полузаброшенную деревню на берегу Байкала, когда понял, что я не вывожу свою новую «счастливую» жизнь. Когда увидел, что я постепенно ломаюсь и никак не могу выбраться из депрессии.

Нет, конечно, я делал всё, что от меня требовалось. Управлял вверенной мне частью бизнеса, подминал под себя новые фирмы, жил с Анжи.

Всё шло идеально по отцовскому плану.

Но он всё пристальнее смотрел на меня и видел выжженного изнутри человека… Красивый фасад, оболочку, а внутри была пустота…

Серая, бесконечная, мёртвая пустота.

Тогда он и отправил меня сюда.

В отпуск. На неделю. Тайно.

Потому что великий и ужасный Бессонов старший не может верить в силу шаманов и, уж тем более, отправлять к одному из них своего сына.

Вместе с Дашей поднимаемся по деревянным ступеням крыльца.

Стучусь и медленно открываю дверь.

Я видел, что белый дым идёт из трубы, но вдруг дед Галдан не ждёт сегодня гостей?

Как только входим в дом, в нос мягко проникает запах трав — полыни, чабреца и чего-то ещё… знакомого и забытого. Тихо потрескивает огонь в печи, и тепло окутывает нас как мягкое одеяло. С потолка свисают пучки трав, на стенах — старые фотографии, свежий календарь, бубен.

Дед Галдан стоит у печи, повернувшись к нам спиной. В руках держит деревянную плошку.

— Здравствуй, дед. — говорю, и он оборачивается.

Невысокий. Жилистый. Лицо тёмное, изрезанное морщинами, как кора старого кедра, а глаза светлые. Неожиданно светлые для бурята.

Он смотрит на нас, и я вижу, что дед не удивлён. Ни капли.

Улыбается.

— Никита.

Идёт нам навстречу.

Пожимаем друг другу руки крепко, по-мужски. А потом он хлопает меня по плечу.

Дружески. Ободряюще.

— Я вас ждал. Духи сказали, что ты приедешь сегодня, Никита. И не один. — он чуть склоняет голову и взгляд переводит на застывшую за моей спиной Дашу. — Это она?

Спрашивает, но уже знает ответ. Видит всё по глазам… или чуйка у него какая…

— Она, — киваю, а у самого сердце заходится барабанной дробью — что дед скажет о ней?

— Здравствуйте, — тихо, почти шёпотом, произносит Даша.

— Здравствуй, дочка.

Шаман смотрит на неё долго, внимательно. А потом поворачивается и приглашает нас к столу: