Книга Во власти Скорпиона. Вернуть свое, страница 101 – Александр Майерс, Гриша Громм

Когда сумерки сгущаются, со стороны дороги доносится звук старого двигателя. На территорию, пыля колёсами, въезжает потрёпанная машина грязно-бежевого цвета. Она останавливается перед главным корпусом. Из неё вылезают трое.

Парни в спортивных костюмах, с короткими стрижками, лица топорные. Идут вразвалочку, уверенно. Вроде тело сменил и даже целый мир, а такое чувство, что просто за город выехал на банальную стрелку.

Я выхожу к ним навстречу, останавливаясь посреди дорожки.

— Здорово, чепушилы! — говорю я спокойно. — От кого будете?

Они замирают, обмениваются быстрыми взглядами. Лицо у того, что шёл впереди, корявого, квадратного парня, искажается презрительной гримасой.

— Ты чё, охренел, щенок? — сипло цедит он. — Ты кто такой вообще? Где Гордеев?

— Гордеев занят, — отвечаю я. — А домики эти, включая тот, около которого вы сейчас стоите, принадлежат мне. Графу Скорпионову. Надеюсь, имя знакомое?

На их лицах сначала читается непонимание, затем — медленное прояснение и, наконец, нарастающая агрессия.

— Ах ты, сука… — квадратный делает шаг вперёд. — Значит, ты тот самый…

Он не успевает договорить. По моему едва заметному кивку из-за углов корпуса и кустов выходят гвардейцы. Не спеша.

Шесть человек в полной экипировке, с новеньким навороченным оружием. И из двери главного корпуса, загораживая собой весь проём, появляется Цыпа. Он молча стоит, перебирая пальцами, и его новые кастеты тускло поблёскивают в свете фонаря над входом.

Агрессия на лицах бандитов сменяется остолбенением, а затем чистейшим, неподдельным страхом. Они отступают на шаг, спина к спине.

— Ну что, продолжим? — спрашиваю я. — Со мной вы только что познакомились, теперь можете познакомиться и с моими ребятами. А теперь давайте по делу. Эти домики — мои. И ни копейки вы с них больше не получите. Это раз. Два — мне очень нужно поболтать с вашим работодателем. С Султаном. Так что будьте добры, отвезите меня к нему или просто ткните место на карте.

Квадратный, стараясь сохранить остатки достоинства, бурчит:

— Мы его сами ни разу не видели. Серьёзно. Нам только говорят, куда ехать и кому передать.

Походу, передо мной — слишком мелкие сошки.

— Жаль, — вздыхаю я. — Ну, тогда поедем к вашему непосредственному начальству. Кто принимает у вас деньги? Кто ставит задачи?

Они снова переглядываются. Молчание. Цыпа делает шаг вперёд, и скрип гравия под его ногой звучит как предупредительный выстрел.

— Виталя, — быстро выпаливает один из троих, помоложе. — Мы Витальке отдаём. Он в Партените живёт, на окраине.

— Вот и славно. Поедем к Витальке, значит. Вы — на своей тачке, впереди. Мы — за вами. Попробуете слиться или предупредить — ваши родные будут собирать вас по кусочкам. Понятно?

Они кивают почти синхронно. Сажаем двоих в их же машину, одного — за руль, а сзади второго и одного из моих гвардейцев с пистолетом наготове. Мы с Цыпой и остальными садимся в наши две машины, туда же закидываем и третьего. Кортеж трогается и сворачивает в сторону Партенита.

Едем, не спеша. Вечереет окончательно. В голове крутятся мысли. Султан… Призрак, которого никто не видел. Удобная легенда для запугивания мелких воришек и отмывания денег? Или реальный человек, тщательно скрывающий свою личность? Сейчас узнаем, на каком уровне находится Виталя.