Книга Во власти Скорпиона. Вернуть свое, страница 102 – Александр Майерс, Гриша Громм

Дом на окраине Партенита оказывается типовым старым коттеджем с облезшей штукатуркой и заросшим дикой ежевикой забором.

Во дворе, в свете единственной лампочки над крыльцом, копается в груде какого-то металлолома мужик. В засаленной майке и заляпанных маслом штанах. Рядом валяются какие-то трубки, шестерёнки, куски проводов.

Наш кортеж тормозит у калитки. Бандиты выходят из своей тачки, бледные как полотно. Мы — за ними. Виталя, услышав скрип калитки, оборачивается. Увидев незнакомые машины и свою «бригаду» в сопровождении незнакомцев, он настораживается.

Бросает какую-то штуковину из трубок в общую груду и медленно выпрямляется, вытирая руки о брюки.

— Чего надо? — хрипло бросает он, оценивающе оглядывая меня с ног до головы. — Малец, ты кто?

— Скорпион в пальто, — отвечаю я. — А это — мои скорпиончики.

Гвардейцы разом заходятся гоготом, пока Виталик недоумевающе смотрит на нас. Но он даже рта раскрыть не успевает, по моему знаку гвардейцы расходятся по двору, занимая позиции.

Цыпа просто переступает с ноги на ногу, и земля под ним слегка пружинит. Виталя быстро соображает, что к чему. Наглое выражение сползает с лица, сменяясь настороженной озабоченностью.

— Я объясню быстро, — говорю я, подходя ближе. — Комплекс в бухте доить больше не получится. Он снова мой. Это раз. Два — мне нужен Султан. Где его найти?

Лицо Витали становится непроницаемым. Он плюёт себе под ноги.

— Много кому нужен Султан. Да только я с ним никогда сам не виделся. Поручения через третьи руки получаю, деньги — тоже.

Я устало вздыхаю.

— Что это за легендарный бандит такой, которого никто не видел? Может, он просто выдумка? Страшилка для мелких пакостников вроде тебя?

В глазах Витали вспыхивает злость и обида.

— А ты попробуй против него пойди и узнаешь, выдумка или нет! — дерзко бросает он. — Мигом твои кишки на корм барабулям отправятся!

Я не люблю, когда мне угрожают. Особенно так топорно. Мой кулак со всего размаху врезается ему в переносицу. Раздаётся глухой, сочный хруст. Виталя ахает и отлетает назад, наваливаясь на кучу металлолома, который с грохотом разъезжается под ним. Он хватается за лицо, из носа хлещет кровь.

Я наступаю, хватаю его за затылок, стаскиваю с кучи и прижимаю к земле. Его лицо в грязи и крови.

— Слышь ты, баран, — говорю я тихо, но так, чтобы он услышал каждое слово. — Если не будешь повежливее, то это твои кишки в рыбий корм превратятся. Так что давай, соображай: как мне найти Султана? Или хотя бы того, кто его видел. Кто над тобой стоит?

Он хрипит:

— Молот… — выдавливает он сквозь сломанный нос. — Молот с ним работает, я так слышал… Он… он повыше.

— А мне Молот сказал, что не работает на Султана, — припоминаю я наш разговор. — Кто из вас врёт?

— Клянусь… мамой… не вру! — Виталя закатывает глаза, пытаясь поймать мой взгляд. — Молот работает! Я знаю! Он деньги от Султана распределяет иногда…

Я даю Виталику ещё пару затрещин, несильных, но чтобы уяснил. Он только мычит, клянётся и божится. Вывод напрашивается сам собой. Он и правда не врёт.

Значит, Василий Молот приврал. Или был осторожен. В любом случае предстоит повторная, более детальная беседа с ним.

— Где он живёт, твой Молот? — спрашиваю я, отпуская его затылок.

Виталя, постанывая, называет район Гурзуфа и довольно точный адрес. Дом на отшибе, у самого подножия скал. Похоже на правду. Самое место, чтобы схорониться подальше от любопытных глаз, да и туристы не нагрянут случайно.