Книга Долг выполнен. Я ухожу, страница 17 – Анастасия Вежина

— Не просто долг. Было и счастье, и любовь. Но это кончилось, Марин. И мы оба это знаем.

— А она? — Марина говорит тише, но от этого боль слышнее. — Та женщина? Она тебе заменила семью за одну ночь?

Думаю о том, как Ольга обнимала меня на прощание. О том, как Алёшка слушал моё сердце. О том, как я чувствовал себя живым в их доме. И понимаю — не она заменила семью. Она просто показала мне, что я ещё способен чувствовать.

— Она ни при чём. Дело во мне. Я устал быть мёртвым.

Марина выдерживает паузу и кивает.

— Понятно. Тогда собирай вещи и уходи. Сегодня же.

Катя рыдает. Я подхожу, обнимаю её.

— Прости, солнышко. Я не хотел причинить тебе боль.

— Тогда останься! — умоляет она. — Пап, мы всё исправим!

— Нет, доченька. Некоторые вещи исправить нельзя. Но я всегда буду твоим папой, понимаешь? Всегда буду любить тебя.

Иду в спальню собирать вещи. За спиной слышу плач дочери и тихий голос Марины, которая её утешает.

Что, если это ошибка? Что, если я разрушаю единственное, что у меня есть, ради иллюзии? Но когда я думаю о доме Ольги, о смехе её детей, о том, как просто и естественно мне там было, понимаю — не иллюзия это. Это жизнь. Настоящая жизнь, которую я почти забыл.

Собираю в сумку самое необходимое. Завтра приеду за остальным. А сейчас поеду туда, где меня ждут не по долгу, а по любви. Где я не кормилец и защитник, а просто дядя Лёша, который умеет чинить краны и слушать детские сердца.

Иду в спальню. Ноги ватные, руки дрожат — от принятого решения или от страха, не знаю. Открываю шкаф, достаю спортивную сумку. Двадцать пять лет жизни нужно уместить в одну сумку.

Рубашки. Две-три штуки, самые обычные. Джинсы. Свитер, который Катя подарила на день рождения — серый, с оленями. Нижнее бельё. Носки. Какие-то мелочи — бритва, зубная щётка, лекарства.

На полке стоят фотографии — наша свадьба, рождение Кати, её первый класс, выпускной из садика. Беру фотографию, где Катька лет пяти — в белом платьице, с букетом одуванчиков, смеётся на всю камеру. Мой ангел.

— Забирай всё, — голос Марины из дверного проёма. Не заходит, стоит на пороге, как часовой. — Не хочу видеть твои вещи.

Не поворачиваюсь к ней. Не могу. Если посмотрю в её глаза, сломаюсь, останусь. А нельзя. Решение принято.

— И это тоже забирай, — она показывает на фотографию в моих руках. — Мне больно на неё смотреть. Была такая же доверчивая, как я когда-то.

Кладу фотографию в сумку. Рядом лежит наше свадебное фото — мы молодые, счастливые, влюблённые. Мне двадцать три, ей двадцать один. Мы верили, что любовь на всю жизнь. Что семья — это навсегда.

Что случилось с теми людьми на фотографии? Когда они умерли?

— Двадцать пять лет, Лёша, — тихо говорит Марина. — Четверть века. И всё это время я думала, что ты меня любишь.

— Я любил.

— Прошедшее время. — В её голосе нет злости, только усталость. — Значит, я всё эти годы жила с призраком.

Беру со стола свои документы — паспорт, водительские права, медицинский диплом. Кладу в сумку. Что ещё? Кажется, всё самое необходимое.

— Этого достаточно на первое время.

— А остальное?

— Приеду завтра или послезавтра за остальным. Когда ты будешь готова говорить спокойно.

— Я готова говорить спокойно прямо сейчас. — Она делает шаг в комнату. — Объясни мне, как нормальному человеку. За что? Что я сделала не так?