Книга Отель "Разбитое корыто", страница 11 – Миллитина

Лиза замерла, уставившись на меня так, будто у меня на голове выросли рога. Или нимб.

— Фонтан? Дедов? — переспросила она тихо. — Он правда хотел... в девяносто пятом еще, но насос сгорел, а денег на новый не было. Ты серьезно хочешь его восстановить?

— Абсолютно. Это копейки по сравнению со сметой на трубы, зато объект сразу получит лицо.

Лиза отвела взгляд, и я заметил, как у неё чуть дрогнули губы. На секунду показалось, что она сейчас снова включит свою боевую броню, но она просто кивнула, глядя куда-то в сторону фикуса.

— У меня в городе есть знакомый мастер, — сказала она, и голос её прозвучал непривычно мягко. — Он дяде Мише сват или брат, неважно. Короче, он старый, но по гидравлике и камню — лучший в районе. Давай завтра съездим? Я покажу дорогу.

— Договорились, — я кивнул. — Завтра так завтра, партнер.

Она улыбнулась — быстро, как-то по-девчоночьи, и юркнула на кухню, оставив меня один на один с портретом усатого деда на стене. Мне показалось, или старик на фотографии посмотрел на меня чуть менее сурово, чем вчера? Наверное, всё-таки виноваты галлюцинации от утреннего стресса и запаха мяты, который, кажется, намертво въелся в эти стены.

●●●●●●

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в другую захватывающую историю в рамках нашего литмоба

Мария Мирей

https:// /shrt/T2z2

Мажор и Колючка

https:// /shrt/xt3S

Я проснулась от того, что в стенах что-то утробно завыло.

Звук был глухим, вибрирующим, словно старый отель застучал зубами от холода. Я села на кровати, вглядываясь в темноту. Секунда, две — и до меня дошло. Это не ветер. Это вода, которая с бешеной скоростью неслась по трубам туда, где её быть точно не должно.

Часы на тумбочке показывали половину третьего ночи.

Я накинула джинсы прямо поверх пижамных штанов, сунула ноги в резиновые сапоги и выскочила в коридор. У порога «люкса» Панкратова уже блестела ровная, темная лужа. Вода лениво сочилась из-под двери, пропитывая старый советский паркет.

— Ну дед, ну удружил с водопроводом, — прошипела я, подлетая к двери, и забарабанила кулаком по дереву. — Панкратов! Открывай! Тонем!

— Открыто! — глухо донеслось изнутри.

Я толкнула дверь и замерла на пороге.

Картина была эпичной. Арсений стоял посреди комнаты по щиколотку в воде. Без рубашки, в одних спортивных штанах, с мокрыми, облепившими лоб волосами. В руках он держал мое лучшее махровое полотенце, пытаясь заткнуть им стык трубы у стены. Вода оттуда хлестала жизнерадостным веером, аккурат ему в лицо. На полу плавали его дорогие кожаные туфли.

— Я смотрю, привидение деда всё-таки решило объявить тебе войну, — выдохнула я, оценивая масштаб катастрофы.

— Соболева, если ты сейчас же это не выключишь, я за себя не ручаюсь, — прорычал он, отплевываясь от ржавой воды. — Я проснулся от того, что мне на голову идет тропический ливень!

— Стояк рванул, — я быстро подошла к стене, игнорируя брызги. — Дядя Миша его пятнадцать лет назад латал за две бутылки водки. Хватит давить полотенцем, тут напор как из брандспойта. Бежим в подвал, надо перекрывать центральный вентиль.

Я развернулась, но Арсений перехватил меня за запястье. Пальцы у него были мокрые и горячие.

— Я с тобой. Один я тут плавать не останусь.

В подвале пахло сырой землей, мазутом и старыми яблоками. Единственная лампочка под потолком мигала, угрожая сдохнуть в любую секунду. Вода уже добралась и сюда — под ногами противно хлюпало.