Книга Няня для волчат альфы. Я не ваша мама, страница 13 – Александр Витальиев

Утром Марек получит от меня не кашу. Он получит вопрос, почему в его кладовой лежит тетрадь женщины, которая собиралась увести детей в школу, которую сожгли по слуху, который кто-то пустил за месяц до ее исчезновения. И я буду ждать, что он ответит. Впервые за долгое время мне было ради чего дожидаться утра.

— Приходи, — ответила я. — Только стой тихо, у меня на плите сон-отвар.

Он ушел. Я слышала, как скрипнула дверь детской наверху, как кто-то тонко всхлипнул и затих. Я не побежала наверх. Это была его дверь и его дети, и пока он не позовет, я не войду. Я подбросила в печь полено, накрыла отвар крышкой и села у окна, дожидаясь утра.

В мешочке на поясе у меня лежали два ключа: один от того, что у меня отняли, другой от того, что мне дали. Утром я встану, сварю кашу, сварю сон-отвар и буду ждать, когда он придет смотреть. А пока в доме тихо, и где-то наверху, за теплой дверью детской, двое волчат дышат часто и тонко. Я их слышу. Я их уже слышу.

Ключ от школьной двери я положила на кухонную доску у крынки с водой и сама от него отвернулась. Пальцы пахли железом и чужим домом, чужим снегом, чужой кухней — я работала на чужой кухне и должна была к этому привыкнуть. На доске рядом с моим ключом лежал второй, поменьше, без бирки. Дора гремела чугуном, не оборачиваясь, и я знала, что второй ключ мне не дадут. Сегодня не дадут.

— Садись, — сказала Дора, — не стой над душой.

Я села. В кухне пахло хлебом и дымом, и я впервые за двое суток поняла, что хочу есть. Желудок свело так, что я стиснула зубы. Есть из чужого котла — это тоже долг, который потом припомнят. Не поесть — это слабость, которую тоже припомнят. Я выбрала первое.

— Книга, — сказала Дора, кивнув на стол у стены. — Сядь, считай. Хозяин велел показать.

Книга дома лежала на столе, толстая, в кожаной обложке, с медными застежками. Я открыла ее не сразу — сперва вымыла руки в лохани, вытерла о полотенце, которое мне бросила Дора, и только потом взялась за обложку. Страницы были плотные, серые, с водяными знаками. Записи шли ровным почерком прежней хозяйки: кому, сколько, за что.

Строка первая. Молоко, мука, соль. Строка вторая. Лен для детских рубашек. Строка третья. Полотно на пеленки. Под каждой строкой — подпись: «М. С.», и буква М с мягким хвостиком, который я уже видела в тетради. Четвертая строка. Свечи, деготь, уголь для камелька. Пятая. Кинза, мята, пустырник для детского сна. Шестая. Краска для пола в детской.

Я вела пальцем по записям и не видела ни одной цены. Только перечень, дата, подпись.

— Дора, — спросила я, — здесь нет платы.

— Нет, — сказала Дора, не оборачиваясь. — Здесь нет.

— Имя?

— Хозяин. Марек Север.

Я услышала имя и не вздрогнула. Альфа Севера, вдовец, отец двоих волчат, хозяин дома, в котором не спят по ночам. Старый Север, мой учитель, послал меня сюда нянькой. Платы не будет — будет право жить в сторожке при усадьбе и кормиться с кухни. Я поняла это, как понимают цену чужой милости: не деньгами, так терпением.

— Спасибо, — сказала я и закрыла книгу. — Мне хватит.

— Постой, — сказала Дора. — Хозяин велел показать запись о найме.

Я снова открыла. Последняя страница, после всех хлебных и льняных строк, была пуста, кроме одного абзаца, написанного другой рукой — крупной, прямой, с нажимом. Буквы легли в строки, как кости.