Книга ИЗМЕНА. Развожусь!, страница 68 – Евдокия Гуляева

Секунда. Две. Всерьёз подумываю о том, чтобы послать его к чёрту. На третьей прихожу к выводу, что это лишнее.

Сползаю с кровати, отталкиваюсь совершенно бесчувственными ногами и плетусь ко входной двери. Стоит мне только взяться за её ручку, как наступает тишина. Обманчивая. Такая переполненная, словно на всю открыли вентиль газа, а я вот-вот собираюсь зажечь спичку.

Открываю ему со словами:

— Что у тебя случилось?

Стою в проходе, смотрю настороженно, готовая в любую минуту захлопнуть дверь.

— Ты у меня случилась, Бессонова, – Игорь мягко отодвигает меня в сторону и проходит в квартиру. Без приглашения. Большие бумажные пакеты, мимоходом, оставляет на кухонном острове, освобождая свои руки, и, первым делом, раздёргивает шторы, впуская в комнату солнечный свет.

Морщусь. Щурюсь, глаза слезятся. Тру их основанием ладони, привыкаю.

— Лаврина, – недовольно бурчу, но дверь всё-таки закрываю.

На это моё замечание он никак не реагирует. Внимательным взглядом окидывает просторную студию. Недолго. Почти сразу возвращается к пакетам и сосредоточенно начинает выкладывать на столешницу их содержимое. Хмурится.

— Тебе нужно в душ.

Слава Богу он не смотрит на меня, когда говорит это! Произносит так, что я чувствую едкий зуд на коже. Принюхиваюсь к себе и густо краснею.

Мой внешний вид Игорь тактично не комментирует, продолжая сортировать принесённые с собой пищевые контейнеры. Какие-то он отправляет сразу в пустой холодильник, другие ненадолго отставляет, но лишь для того, чтобы разложить еду по тарелкам.

Наблюдаю.

— В душ, Поля, – строго напоминает Бессонов, не глядя в мою сторону. – Если ты сама не справишься, могу и с этим тебе помочь.

Я молча стою в полумраке коридора, до сих пор привалившись спиной к двери, потому что совсем не уверена, что в состоянии удержать своё тело в вертикальном положении. По ощущениям дрожит весь позвоночник. Слабость одолевает. Пару тройку секунд пережидаю приступ тяжелого головокружения, а потом ползу буквально по стеночке в ванную комнату.

Время от времени я притормаживаю, чтобы убедиться, что Бессонов занят своими делами на моей кухне.

Кажется, вполне благополучно добираюсь до цели и почти преодолеваю препятствие в виде небольшого порога. Почти… Коленки предают, и я лечу носом вперёд. Успеваю подумать, что шишкой на лбу совсем не обойдусь, когда вдруг оказываюсь повисшей в воздухе, схваченная за шиворот пижамной майки; а потом и вовсе – на руках у бывшего мужа.

— Иди-ка сюда…

Попытка сопротивления с моей стороны, видимо, не заслуживает ни одного напряжённого мускула на его крепких руках, будто её и нет вовсе.

Бессонов усаживает меня на широкую интегрированную раковину, а сам подходит к ванне, включает воду и регулирует её температуру.

Моё тело покрыто испариной, обжигающе-горячее внутри и просто ледяное снаружи. Нет, я не прячу ладони подмышками – я их просто таким образом грею.

— Почему ты заботишься обо мне?

Он смотрит на меня, но лишь мгновение – тёмные глаза непроницаемы – но и этого ему вполне хватает, чтобы просверлить взглядом дыру на уровне моего лба.

— А ты не понимаешь?

— Не совсем…

Вместо ответа улыбка тянет уголки его красивых губ чуть вверх. Это всё. Он опять отворачивается, чтобы проверить температуру воды и отсортировать гель для тела от шампуня.