Книга Жена криминала, страница 43 – Маша Драч

Короткая вибрация в руке оповещает о том, что фото уже присланы.

Крепче сжимаю корпус смартфона, смаргиваю и напрочь забыв о спортивной сумке, которую нужно разобрать, прусь на кухню.

Мне нужно выпить. Несколько глотков, чтобы расслабить башку, иначе она точно взорвется.

Откладываю смарт на стол и роюсь в шкафах. У меня где-то здесь припрятано пару бутылок с элитным алкоголем.

Отвинчиваю крышку и наливаю в стакан. А у самого взгляд тянется к смартфону. Внутри зудит навязчивое чувство поскорей открыть папку и посмотреть на фотографии. Но я намеренно торможу.

Зима, сдрейфил что ли?

На этот мысленный вопрос ответ тоже не ищу. Намеренно.

Делаю несколько обещанных себе же глотков и со звоном отставляю стакан на стол. Хватит тянуть.

Дочь. Дочь. Дочь.

Дочь — это серьезно. Нет. Это ПИЗДЕЦ как серьезно.

Полька, ты стала матерью? И решила об этом умолчать?

Вспоминаю ее слова о том, что с доверием у нас всегда были проблемы. Я думал, это можно как-то вырулить, исправить. Она же выбрала переть до последнего.

— Сука.

Хватаюсь за бутылку. Сам не понимаю, что конкретно хочу сделать: плеснуть еще или разбить вдребезги. Прихожу к компромиссу и возвращаю бутылку на место.

Нажираться в хлам на сегодня не стоит у меня в приоритете. Я просто… устал. Дико.

Нарезаю пару кругов по кухне. Выпивка знакомо и мягко из-за небольшого количества ударяет в голову. Выдыхаю и всё же лезу в смартфон.

Фотографий немного, но достаточно, чтобы хорошо рассмотреть Полю с дочерью.

Сердце опять дёргается.

Они гуляют в элитном парке загородом.

Девочка всюду держит Полину за руку. Маленькая такая и красивая. Копия мамы.

Неосознанно провожу большим пальцем по экрану, очерчиваю контур маленькой пухлой щечки. Милый розовый костюмчик, высоко собранные два кудрявых хвостика.

У меня в груди почему-то мгновенно расползается какое-то неизвестное до этой секунды тепло. Оно странное. Чужое.

Это алкоголь, старик. Расслабься.

Пролистываю одну фотографию за другой. Останавливаюсь. Приближаю. Смотрю на ребенка с другого ракурса. Ищу даже самый крошечный признак схожести с Кудашевским.

Не нахожу.

Но и Симона на своего больного папашу не очень-то и похожа. И нигде не написано, что, кроме нее, у Кудашевского еще есть дети.

Поднимаюсь взглядом к лицу Поли. Она улыбается. Блядь. Я уже и забыл, какой красивой бывает, когда улыбается. Самому тоже вдруг улыбнуться хочется, потому что видно, что здесь Поля реально счастлива.

— Ну я же знаю, какая ты, — зло шепчу. — А ты меня в сомнения постоянно макаешь.

Щелкаю еще пару фотографий. Зависаю на той, где девочка взята крупным планом.

Нервно дергаю кадыком, пытаясь сглотнуть. Сердце опять опасно дёргается. Сигнализирует.

Я не разбираюсь в детском возрасте. Сколько ей? На трёхлетку тянет?

Это смешно, но я иду гуглить, как может выглядеть ребенок в три года. Всё, вроде бы, сходится.

Те несколько глотков алкоголя будто за секунду выветриваются из башки. Я больше не чувствую расслабленности. Устанавливаю рекорд по быстроте отрезвления, блядь.

Сроки совпадают.

Шумно выпускаю воздух и откладываю смартфон. Тру веки.

Догадка о том, что эта малая, которая похожа на куколку, может быть моей, бьет невидимым кулаком прямо в затылок. Внутри всё переворачивается. Меня швыряет от точки какого-то не совсем адекватного счастья в сторону дикой ярости и обиды.