Книга Тайна вещевого рынка, страница 62 – Марина Серова

— Готово.

Я подошла.

— И?

— Состав идентичен. – Он сказал это просто, без эмоций. – Не просто один тип пигмента. Одна партия. Те же наполнители, то же связующее на основе алкидной смолы, одинаковые пропорции. Различия – в пределах погрешности метода. Это одна и та же краска. С вероятностью девяносто девять целых девяносто девять сотых процента.

В груди что-то тихо щелкнуло. Как замок в сейфе, когда попадаешь на нужную комбинацию. Все гипотезы, догадки, свидетельские показания были важны, но зыбки. А это – твердо. Молекулярно твердо. Прямая материальная связь между Игорем Волковым и тем алым пятном на стене.

— Можно получить письменное заключение?

— Можно. Но оно будет сугубо техническим.

— Этого достаточно.

Он взял бланк, стал быстро, четким почерком заполнять его. Цифры, формулы, названия методов. Я смотрела, как его рука выводит: «Образцы № 1 и № 2 по составу соответствуют друг другу…» Эти слова были ключом.

Через десять минут я выходила из здания политеха с подтверждающим документом в портфеле. Без двадцати час. Солнце стояло почти в зените. Я села в машину, но не завела двигатель. Сидела, положив руки на руль, и смотрела на здание перед машиной. Под грудной клеткой застрял комок, будто я проглотила кусок засохшего пигмента.

Цепочка замкнулась. Волков – краска – магазин Круглова. Мотив – месть за старую подставу. Все логично, все доказано. Клиент мог бы получить этот отчет и быть довольным: вандал найден, дело можно передавать в полицию. Мой гонорар был бы гарантирован. Профессиональная работа выполнена.

И все же. Результат лежал в портфеле идеальным конвертом, а в горле – комком грязной ваты. Да, Волков – преступник. Но его сделал преступником тот, кто сейчас разгуливает в дорогом костюме по своему магазину. Круглов украл у Волкова не деньги пятнадцать лет назад. Он украл жизнь. Карьеру, репутацию, веру в справедливость. А что украл Волков у Круглова сейчас? Репутацию? Нет. Деньги? Страховка покроет. Он украл иллюзию. Иллюзию безнаказанности. Он явился, как призрак, и поставил алое клеймо на фасаде благополучия. Это была страшная, уродливая, но – справедливость. Справедливость, которая выглядит как акт вандализма.

Я завела двигатель и выехала со стоянки. Мне нужно было думать. Не о том, что делать дальше по инструкции.

К двум часам я уже стояла на набережной, облокотившись на парапет. Ехала сюда почти на автомате. Мне нужен был воздух, пространство, вид на воду. Волга в этот час была спокойной, серебристо-серой. С другого берега доносился приглушенный гудок парома.

Я смотрела на воду. Где-то на этом берегу жил Игорь Волков. Человек, который когда-то верил в свою профессию, в проект. Он строил. Не метафору, а реальное здание. И был сломлен не ошибкой в расчетах, а другим человеком. Тем, кто увидел в нем удобного козла отпущения. И вот теперь, спустя годы, сломленный человек берет канистру с краской, которой маркируют брак, и идет ставить клеймо. Не на товар. На того, кто однажды поставил клеймо на нем. Попытка сказать: «Я помню».

А где был в этой картине Круглов? Он был на другом полюсе. В центре города, среди блеска и запаха денег. Он давно отгородился от прошлого. Для него Волков был эпизодом, закрытым. Расходным материалом. И он, наверное, искренне не понимал, почему этот материал вдруг ожил. Для него это был акт бессмысленного вандализма, досадная помеха. Он не видел послания. Он видел лишь ущерб. Два мира. Два понимания справедливости. И я стояла посередине, с конвертом, в котором была химическая истина, беспощадная к обоим.