Онлайн книга «Пончик с озорным прицепом»
|
— Свет, правда. У меня времени нет совсем. Билеты на поезд взяла. Вечером уезжаю. А ещё кучу дел надо переделать. Зачем ты меня звала? — Сначала кофе, — улыбается моя бывшая начальница. Губы у неё намазаны слишком глянцевым блеском. Словно жирные. К горлу подскакивает тошнота. И я делаю огромный глоток огненного кофе. Вкуса не чувствую сначала. Потом рецепторы распознают горечь. И дорогой кофе мне не нравится совсем. Отдаёт какой-то химией. И привкус этот очень знакомый. И... — Даша. Ты в порядке? Что с тобой? — словно сквозь вату доносится до меня перепуганный голос Светы. Я открываю рот, как рыба, но ответить ей не могу. Комната кружится со скоростью центрифуги. И лицо, кажется, скоро лопнет, потому что... — Мне дышать нечем, — сиплю я. Тянусь за сумочкой. Но сил нет даже достать антигистаминное, которое я всегда ношу с собой. Хотя... в данном случае оно меня вряд ли спасёт. — Там... Там... Чернота накатывает волнами. И я вдалеке слышу какой-то грохот. И истеричные всхлипывания Светланы. И, наверное, уже галлюцинирую. — Что ты ей дала? — ревёт над моей головой бог, голосом мужчины, которого я так и не смогла забыть или разлюбить. Или... голосом отца моего сына. — Скорую вызывай, сука. Я тебя потом урою. Я тебя... Хорошо. Так хорошо. Словно в колыбели. Я лечу. Мне нельзя, наверное. Точно нельзя. У меня же Ванька. А его отец даже и не знает, что у него есть сын. Смешно. Даже хихикаю. Хихикаю? Я могу дышать? Снова? Что-то страшно пищит, отвратительно, как комар. И во рту мне что-то мешает. Но я дышу. Открываю глаза. Не знаю, где я. Темно. Сколько же времени прошло? Поворачиваю голову и... ГЛАВА 32 ГЛАВА 32 ГЛАВА 32 ИгорьДаров — Аллергическая реакция. Пока не ясно на что. Какой-то препарат, — морщится врач приемного покоя. — Сделаем анализ — скажу точнее. — Не надо анализ. Это парацетамол, — устало выдыхаю я. Сердце все еще колотится. Словно молотом по ребрам. У Дашки страшная аллергия на это чертово жаропонижающее. И я совсем не верю, что она сама могла принять его. — Вы муж? — интересуется медик. Муж, блин, объелся груш. Несостоявшийся. Молчу. Сейчас мне ужасно увидеть чертову Дашку, убедиться, что с ней все в порядке, а потом... — Почти, — хмыкаю я. Зачем? От стресса. Глупость какая-то. — Одежду ей привезите сменную. Ну и воды там, что-то легкое на завтрак. У нас тут не кормят, к сожалению. Столовая на ремонте, — оправдывается бедолага дежурный доктор. А ведь я же ненавижу чертову толстую дуру, которая сегодня чуть не умерла у меня на руках. И когда она сипела и синела, я думал, что тоже подыхаю. Так ведь не должно быть? — Я могу увидеть ее? — хриплю я. Не знаю зачем мне это? Может, просто, чтобы убедиться снова, что она не нужна мне. Что я давно забыл и отпустил все. Что мне не больно совсем. А если наоборот...? Нет. Точно нет, так не может быть. Семь лет же я ненавидел ее. — Не положено, вообще-то, — мнется медик. Купюра крупная, даже не знаю номинала, перекочевывает из моей руки в его карман. — Тринадцатая палата. Только тише там. И недолго. Я сменяюсь скоро. Сменяется. Господи, сколько же времени прошло. Я совсем потерял ему счет. За окном начинает брезжить алый, какой-то слишком яркий рассвет. Тринадцать. Ну, конечно же. Очень смешно. Это |