Онлайн книга «Пончик с озорным прицепом»
|
число преследует нас с Дашкой. Тринадцатого мы с ней познакомились, тринадцатого я потерял все. Тринадцатого... — Если что, скажете, что я разрешил, — уже в спину мне говорит доктор. Коридор длинный, свет режет глаза, пахнет антисептиком и чем-то кислым. Иду быстро, почти не чувствуя пола под ногами. Если остановлюсь — начну думать. А если начну думать — сорвусь к чертовой матери. Дверь приоткрыта. Я замираю на секунду. Дашка лежит на кровати — бледная, с распухшими губами, под капельницей. Дышит. Уже хорошо. Уже… достаточно. Спящая красавица, блин. Сорочка на ней дурацкая больничная. Но даже она лучше уродского костюма. — Ну ты и... — черт. Голос срывается. Я отворачиваюсь, кашляю, словно она слышит меня. Не слышит, конечно. Спит. И ресницы ее отбрасывают тени на веснушчатые щеки. Подхожу ближе. Смотрю. Долго. Слишком долго. Пальцы сами тянутся — проверить, живая ли. Касаюсь запястья. Теплое. Огненное, словно под напряжением. Пальцы покалывает. В голове гудит кровь. Отдергиваю руку, будто обжегся. — Дура, — тихо. Уже без злости. Сажусь на стул рядом. Он скрипит, раздражает. Тишина давит. И в этой тишине вдруг всплывает — как она смеялась. Как орала на меня. Как хлопнула дверью в последний раз. Как сказала: «Почему, Игорь? За что?» Черт. Не могла же она сама... Да нет, конечно. У нее же ушастый, а за него она руку в огонь сунет и башку свою глупую. Значит, Светка? Но зачем? И думаю, не настолько хорошо она знает Дарью, чтобы быть в курсе ее аллергии. Тогда кто? — Я вернусь. Выверну наизнанку пдлу Светика и вернусь, — шепчу я. Смотрю, как трепещут чертовы ресницы и боюсь, что еще немного, и я не то что гештальт не закрою, а усугублю мои психотравмы. Пусть она спит. Пусть не смотрит на меня своими глазами ведьмячьими. Потому что если она это сделает, я точно не уйду. Я почти успеваю уйти. Почти. Даже хватаюсь пальцами, которые все еще гудят от прикосновений к ее коже, за дверную ручку. — Игорь, — тихий шелест бьет в спину, словно волна ударная от взрыва. — Ты здесь? Ты? Уходишь? Что случилось? — Спи. Врач сказал, надо тебе отдыхать, — рваные фразы висят в воздухе. Нужно уходить. Уносить ноги. — Почему ты тут? Меня спасает телефон. Разражается трелью. Выскакиваю из палаты, словно ужаленный. Ответы — вопросы. Все ненужное, пустое. — Шеф, кровь у пацана сегодня в саду возьмут. Я решил вопрос. Пасу бабу, у которой мальчик. Она какая-то мутная, по ощущениям. Я ее пробил. Работает она на левые фирмы. Там мутки какие-то... — Костик, собери информацию и мне всю пришли. Я сейчас не всасываю, — я говорю чистую правду. Усталость накатывает тяжелыми волнами. Отпускает нервное напряжение, сменяясь опустошенностью. Мне нужно немного отдохнуть. Просто перевести дух. Но сначала... Светлану я в отеле не нахожу. Валюсь в ее кресло и проваливаюсь в муторный сон. Даже не сон, а бред. Полуявь. Не знаю, сколько проходит времени. Может, час, может, пару минут. Прихожу в себя от удушливого аромата парфюма, проникающего в нос, словно ядовитый газ. Глаза открываю резко. — Стоять! — рычу я. Светка уже у двери. Сбежать хотела, сука. Если бы не эта вонь, я бы проспал красотку. — Игоречек Владимирович, у меня дел куча. А я вас просто не хотела будить, — метет хвостом эта шикарная гадина. Врет, как дышит. А дышит слишком часто, судя по вздымающейся груди. Ей |