Книга О, мой бог... или вынеси меня, если сможешь!, страница 14 – Надежда Мамаева, Мира Вишес

Восхождение на противоположный склон далось ничуть не легче. Нога, между прочим, побаливала. Когда я выбралась на площадку перед капищем, руки дрожали, колени подгибались, а шорты украсились парой новых потертостей. Зато цель была близка. Вот он, черный монолит, высящийся в лунном свете. На площадке, где я упала и рассекла ногу.

И ни души вокруг.

Я провела рукой по шершавой поверхности памятника. Холодный, даже ледяной, что странно для породы, которая весь день простояла под палящим солнцем. От него по-прежнему исходило ощущение силы, только теперь, ночью, оно казалось еще более концентрированным. Потоки магии струились, сплетаясь в сложную сеть, и центром этой сети был именно монолит.

— Ну и зачем ты сюда вернулась? — раздался за спиной знакомый голос.

Я медленно повернулась, сглотнула и… пожалела. В первую очередь себя. Ну и о принятом решении тоже.

Вообще, я придерживалась теории, что идеи витают в воздухе, порхают, словно бабочки, или носятся стрижами. Все ради того, чтобы залететь в нужный миг в нужном месте в нужную голову. Так вот, у меня так и случилось пару часов назад. Только кто ж знал, что эта идея будет плохая? Я бы даже сказала — убийственно плохая.

На последнее намекало дуло, которое было на меня наведено. К этому самому дулу прилагалось все то, что характерно для чарострела: курок, спусковой крючок, приклад и уверенно все это держащие сильные мужские руки. Знакомые такие.

— Стоять! — скомандовал этот серый волчара.

Замерла на месте. Думаю, рыкни брюнет следующим «сидеть» или «лапу» — я бы выполнила все незамедлительно. Когда у собеседника в диалоге такие убийственные аргументы, и не на такое пойдешь.

Незнакомец взирал на меня не просто холодно и надменно. Нет. Он смотрел так, словно я была его больной мозолью, прободной, вдруг обострившейся язвой, в конце концов нарывом, от которого немедленно нужно избавиться при помощи скальпеля или чего-то острого колюще-режущего. Ну или стреляющего.

— Не убивайте меня, — пискнула я, поднимая руки.

Свет фонарика тотчас взметнулся вверх, словно собираясь подбить луну, а заодно четко, а главное, на десятки миль окрест обозначив, где я нахожусь. Жаль, ненадолго.

Секунды на две. На третьей артефакт взорвался. Правда, не сам. Ему в этом помог просвистевший у виска пульсар, выпущенный из чарострела.

Когда я проморгалась, а на ум стали приходить из цензурного не только запятые и междометия, я выдохнула:

— Да ты ненормальный! Совсем рехнулся! Мог же меня убить! — выпалила я, чередуя слова и вздохи, а еще пытаясь понять, пострадало ли что-то, кроме моей нервной системы.

И даже ощупала лицо руками с той стороны, где держала фонарик.

Но нет, крови не было. Да и сама рука, державшая артефакт, была целехонькой.

Лишь убедившись в этом, я посмотрела на гада, который и не думал опускать ружье.

Сейчас, в лунном свете, он стоял в паре десятков шагов от меня и выглядел совершенно иначе, чем днем. Никакой усталой сосредоточенности, как у того, кого достала работа охранника и лезущие за ограждение туристки. Нет. Передо мной был хищник. Причем явно злой. Такого вкусным мясцом не задобришь и за ушком не почешешь. Скорее это он почешет… Клыки о твою печень.

«Блохи твои дела», — промелькнула мысль. Не знаю, почему блохи… Может, потому, что этот мрачный тип все больше ассоциировался у меня с волком. Да, точно волк. И плевать, что оборотни, как и вампиры, и эльфы, в нашем мире остались жить только в легендах.