Книга Муж стирал мне память. Жена орка по договору, страница 80 – Лилия Тимолаева

Измождённая страхом, который месяцами не отпускал.

Леонард стоял у накрытого зеркала.

— Нет.

— Ты ещё даже не дослушал.

— Я уже понял.

— Тогда тем более.

— Агния, я не сделаю этого.

— Ты сказал, зеркало способно отделить одно воспоминание.

— Я зря рассказал.

— Оно способно?

Леонард провёл рукой по волосам.

— Теоретически.

— Значит, да.

— Это семейная вещь, которой десятилетиями никто не пользовался.

— Но ты знаешь как.

— Знаю обряд.

— Тогда сделай.

Он отвернулся.

— Нет.

Я подошла ближе.

— Я каждый день снова оказываюсь там. Каждый день. Я слышу шаги, просыпаюсь в комнате без двери, вижу того мальчика, которого увели после побега. Я не хочу помнить.

— Потом можешь пожалеть.

— Это будет моё сожаление.

— Я боюсь, что ты просишь об этом сейчас, потому что тебе плохо.

— Конечно, мне плохо! Именно поэтому прошу.

— Тогда подождём.

— Я уже ждала.

Я достала письмо.

То самое, которое Леонард показал мне несколько дней назад.

Моей рукой.

С просьбой.

— Я написала. Перечитала утром. Перечитала днём. Решение не изменилось.

Леонард смотрел на письмо.

— Только плен?

— Только его.

— Остальное останется. Дорога до нападения. Наш брак. Возвращение домой.

— Да.

— Ты будешь знать, что это произошло.

— Да. Я хочу знать факт. Не хочу жить внутри него каждый день.

Он сопротивлялся до последнего.

Я злилась.

Убеждала.

Заставила его повторить условия.

И наконец сама сняла кольцо.

Сама положила его к зеркалу.

Сама сказала:

— Я согласна.

Леонард спросил:

— Уверена?

Я ответила:

— Да.

Он коснулся серебра.

Настоящее дрогнуло где-то за стеной памяти, но я удержалась.

Я хотела знать дальше.

Память после первого обряда была другой.

Я проснулась утром.

Знала, что попала в плен.

Знала, что несколько дней была у похитителей.

Но подробности лежали за гладкой стеной.

Я могла произнести слово, не возвращаясь туда.

Впервые за месяцы открыла дверь и не остановилась перед порогом.

Леонард смотрел на меня из кухни.

— Как ты?

Я прислушалась к себе.

— Не знаю.

— Хочешь вернуть?

Я подумала.

— Нет.

Он закрыл глаза.

От облегчения.

Я подошла и обняла его.

— Спасибо.

Леонард прижал меня к себе так осторожно, словно я была сделана из тонкого стекла.

— Никогда больше, — сказал он.

— Никогда.

Мы оба тогда верили.

Годы снова промелькнули передо мной — работа, наш новый дом, поездка к морю, словари, повышение Леонарда, мои первые большие переговоры, смех на кухне. Всё это тоже было счастьем.

Теперь эти счастливые годы вспоминались ещё яснее. Зеркало не создало их — оно лишь закрыло одну страшную часть прошлого, и тогда я сама об этом просила.

Следующее воспоминание пришло уже из другого времени. Мне было двадцать девять, два года назад. Я стояла в белой галерее Зимнего дворца под высокими окнами, сжимая в руке маленькую тетрадь. На странице были записаны даты — не те шесть, которые я знала сейчас, а другие: несколько странных провалов за предыдущие месяцы.

Леонард подошёл с другого конца коридора.

— Я тебя ищу.

Я закрыла тетрадь.

— Почему я не помню вчерашний вечер?

Он остановился.

— Что именно?

— Мы разговаривали.

— Конечно.

— О чём?

Пауза.

Теперь я видела её так ясно, что хотелось закричать нынешней себе: вот он, момент.

— Ты устала, — сказал Леонард.

— О чём мы говорили?

— Агния...

— Я хочу вернуть то первое воспоминание.